Lukas, wir haben ein Mädchen, 3500g! ruft Gisela freudig ins Telefon.
Ich stehe am Fenster des Entbindungsklinikums in Frankfurt und winke meiner Frau zu, die das Neugeborene im Arm wiegt.
Wir haben eine Tochter. Ich bin Vater! Gisela, wir hatten doch doch einen Jungen versprochen!
Eine Stille liegt in der Leitung, dann murmelt meine Frau leise:
Vielleicht haben wir uns vertan
Ich drehe mich um und gehe an den jubelnden Vätern vorbei, die mit Kreide Liebesschwüre auf den Asphalt schreiben und bunte Luftballons in den Himmel steigen lassen, an den festlich geschmückten Autos und an den Familien, die sich drumherum drängen.
Schon immer wollte ich einen Sohn, einen Erben, die Fortsetzung meiner Familie. Während Gisela noch schwanger war, stelle ich mir unser zukünftiges Leben vor: Wir spielen Ball im Hinterhof, wir gehen fischen, führen Männergespräche und bringen der Mutter einen reichen Fang nach Hause; abends sitzen wir alle zusammen am Tisch, erzählen vom Tag und mein Sohn, mein Stolz, sitzt neben mir.
Gisela tut sich lange, schwanger zu werden. Wir fahren zu Spezialisten, sogar zu einem angesehenen Professor der Medizin. Erst nach fünf Jahren bringt sie mir die freudige Nachricht.
Lukas, du?
Ich höre eine Stimme hinter mir, drehe mich um es ist Peter, mein Freund aus der Universität.
Wie lange her, wie gehts dir?
Ich war bei meiner Mutter, ein bisschen krank geworden, sie braucht Pflege, sie ist allein, ihr Mann ist seit fünf Jahren tot. Und du?
Ich komme gerade vom Klinikum, meine Frau hat ein Mädchen bekommen.
Herzlichen Glückwunsch! Warum freust du dich nicht?
Peter lächelt nur.
Ach
Er blickt sich um und lädt mich ein, ins Café neben dem Klinikgebäude zu gehen, um zu reden.
Also ein Junge, den du erwartet hast? Wir alle warten auf Söhne, Erben, das ist normal. Ich habe mich einst, genau wie du, darauf vorbereitet, Vater eines Sohnes zu werden, und meine Frau brachte eine Tochter zur Welt.
Und wie geht es deiner Familie? Sind sie mitgekommen?
Peter senkt den Blick, schweigt einen Moment, dann füllt ein tiefer, fast kosmischer Ausdruck von Traurigkeit und Verzweiflung sein Gesicht.
Ich bin allein, keine Familie mehr. Lukas, das ist nicht der richtige Moment, du hast Grund zur Freude.
Was ist los?
Ein Unfall ich will nicht daran denken. Ich lebe seit einem Jahr allein, überlege, endgültig zu meiner Mutter zu ziehen, Arbeit zu finden, die Wohnung zu renovieren.
Wir sitzen noch lange, reden über unsere Studienzeit, gemeinsame Bekannte, tauschen Zukunftspläne aus. Ich gebe Peter meine Handynummer und sage, er könne mich jederzeit anrufen.
Am nächsten Morgen eile ich mit einem riesigen Strauß GiselaLieblingspfingstrosen und einer Schleife aus Luftballons zu den Fenstern des Klinikums.
Gisela! rufe ich, als ich ihre Stimme am Telefon höre.
Entschuldige, ich bin so glücklich über unser lang ersehntes Mädchen! Wem ähnelt sie?
Wie dir, Lukas, ganz wie du!
Wirklich? Ich habe mich gestern
Kein Grund, dir Sorgen zu machen, ich verstehe alles.
Unterbricht mich meine Frau.
Lukas, unser Mädchen ist gesund, ruhig, isst und schläft, lächelt im Schlaf. Wir dürfen bald nach Hause, du wirst es sehen.
P.S.
Wir bekommen nie weitere Kinder, die Geburt war schwer, und ihre Folgen wirken bis heute auf Giselas Gesundheit.
Zwanzig Jahre vergehen, unser Mädchen, jetzt eine kluge und schöne junge Frau, ist unser ganzer Stolz. Peter ist ihr Pate geworden.
Ich bin ihm immer noch dankbar für das Gespräch, das mir die Augen öffnete und mich lehrte, alles zu schätzen und zu lieben, was jetzt an meiner Seite steht.
