**Liebes Tagebuch,**
Liesel! Wo bist du denn?! Komm sofort heraus! Du musst nicht nach Hause gehen! Hörst du mich? Ich lasse dich nicht entkommen!
Das kleine Mädchen, kaum fünf Jahre alt, hat sich zwischen die hohen Brennnesseln am alten Holzzaun des Bauernhauses versteckt. Die Sonne wärmt den Boden, und sie hält die Hände fest über die Ohren, murmelnd ein leises Nuscheln vor sich hin.
Ruf mich!, ruft die Stimme.
Liesel hört nicht.
Wäre es möglich, die Augen zu schließen und die hübsche, wohlgeformte Frau auf der Veranda der Großmutter nicht zu sehen! Aber das geht nicht sonst würde sie mich finden. Schon einmal war das so. Dann versteckte ich mich hinter dem kleinen Hühnerstall und saß ganz still, so still, dass ich fast eingeschlafen wäre. Erst ein harter, klatschernder Schlag riss mich aus dem Schlummer, und dann zog sie mich am Ohr, sodass ich mich nicht einmal mehr traute, ihn zu berühren. Es tat so weh!
Die schöne Frau ist nicht meine Mutter, sondern **Tante Anja**, die Schwester meiner Mutter. Sie liebt mich nicht, weil sie sagt, ich sei vaterlos. Was das bedeutet, weiß ich noch nicht genau, aber ich habe es von **Lukas**, dem Nachbarsjungen, erfahren. Lukas ist schon elf Jahre alt und weiß mehr als ich. Er erklärte, das bedeute, ich sei niemandem wichtig. Ich habe keinen Vater und keine Mutter, nur Tante Anja und die alte **Oma Erna**. Wenn Oma stirbt, soll ich zu Tante Anja kommen, doch das will sie gar nicht ihre eigenen Kinder reichen ihr.
Warum soll ich das so bestraft werden? Mama, schweigst du? Du bist es doch! Du hast Nathalie verwöhnt, bis sie nichts mehr brachte, und jetzt? Meine Wohnung ist kein Gummiballon! Wir drängeln uns wie Heringe in einer Dose! Ich, mein Mann, zwei Kinder und die Schwiegermutter, alles in zwei Zimmern! Wo soll das alles hin? Und warum?
So geht das nicht, Anja! Sie ist doch ein Teil deiner Familie!, protestiere ich innerlich.
Sie ist mir egal! Ich habe sie nicht um ein Kind gebeten! Und Nathalie habe ich gesagt, dass mit ihrem ‘Liebling’ nichts wird! Habe ich das Recht? Natürlich! Nathalie ist weg, und der andere ist verschwunden wie ein Fluch im Morgengrauen!
Worüber ist das Kind doch schuld?, frage ich mich.
Gar nichts! Eine Last Ich kann nicht, Mama, verstehst du? Keine Kraft mehr! Die Kinder treiben ihr Unwesen Man kann nicht an ihnen vorbeigehen! Ich schlage mich ab, um ein bisschen Geld zu verdienen, aber alles vergebens! Einmal zerbricht ein Glas in der Schule, das nächste Mal verlangt ein neues Paar Jeans Wo soll ich das Geld herholen? Der Millionär im Ort schenkt nichts! Mein Vater hustet und bekommt ein Gehalt, das kaum reicht, um die Katze im Sack zu verkaufen! Ich arbeite an zwei Stellen, während er an einer erschöpft ist armer Kerl! Und Arbeit heißt nicht, den faulen Lappen zu schlagen! Sie sitzen da, spucken den halben Tag, bis der Chef ihnen auf den Hals schaut! Dann machen sie noch ein bisschen, und sie sind zufrieden! Wie soll ich leben, Mama?!
Es tut mir leid, Kind, dass ich dir nicht helfen kann Nur ein Kind ins Heim zu geben, während die Verwandten noch leben, ist ein Sünde!
Sünde, Mama, das ist nicht meine!
Wer streitet das?
Ich kann dich nicht lieben, verstehst du das oder nicht?!
Ach, das ist egal! Wichtig ist, dass du in der Familie bleibst! Schäm dich nicht Ach, Anja Hast du nicht gesagt, das Leben wäre leichter, wenn man geliebt würde? Genau das braucht sie Liebe Eine lebendige Seele
Eine Seele, ja Man kann sie nicht mit Märchen füttern, wenn sie wirklich lebt! Sie wird trotzdem etwas verlangen. Und wo soll ich das Geld hernehmen? Sagst du’s mir? Und über Liebe redest du nicht viel! Die Zeit, in der ich dich brauchte, ist vorbei! Schluss! Das Mädchen ist erwachsen Sie ist klüger geworden
Ich habe von diesem Gespräch, das ich unter der Großmutters Bett versteckt lauschte, nur einen Teil mitbekommen, aber fast alles gespeichert. Die Erzieherinnen im Kindergarten lobten immer mein gutes Gedächtnis. Darum versuche ich, alles Wort für Wort wiedergeben zu können.
Liesel! Wie oft soll ich rufen?! Wenn du nicht sofort kommst, wirst du hungrig ins Bett fallen!, ruft Tante Anja wieder von der Veranda, doch nur kurz.
Oma Erna wird erneut schwach, und ihr Stöhnen dringt selbst zu mir durch das Gebüsch, obwohl der Zaun und die Brennnesseln weit vom Haus entfernt liegen.
Hungrig sei ich, doch nicht mehr geschlagen!, denke ich. Ich weiß, warum ich für Tante Anja wichtig bin. Am Morgen befahl sie mir, die Stufen und die Veranda zu säubern. Ich vergaß es.
Lukas schenkte mir sein altes rotes Spielauto, dem ein Rad fehlte, und ich freute mich trotzdem. Meine Spielzeuge sind wenige: die alte Puppe **Marlies**, deren Kleid meine Oma aus einem Taschentuch genäht hat, noch nicht weinend und nicht zerbrochen; ein grauer Hase mit einem Auge, den ich über alles liebe; und die blauen Perlen, die mein Vater mir geschenkt hat Oma nannte sie BazarSchmuck, wertlos am Markttag, doch mir egal, wie viel sie kosten. Ich lege die Perlen auf die Stufen und sehe dort Berge, Drachen und Meere, wie in dem verbotenen Buch, das ich nicht aus dem Regal nehmen darf. Oma sagt, ich könnte das Buch zerreißen.
Das wäre unfair! Ich habe noch nie Bücher zerrissen! Ich liebe sie, selbst die ohne Bilder. Ich kenne noch nicht alle Buchstaben, aber drei habe ich schon gelernt. Wenn ich sie auf den Buchreihen sehe, freue ich mich riesig. Sobald ich ein Zeichen erkenne, lerne ich die anderen ein bisschen Anstrengung reicht.
Der Abend legt einen dunklen Schleier über den Hof. Mücken summen über meinem Ohr, und ich seufze. Es ist Zeit zu gehen. Vielleicht gibt es nichts mehr zu essen, aber Tante Anja ist mehrmals durch den Hof gerannt, hat die Hausarbeit erledigt und ist müde. Sie wird keine Kraft mehr für mich haben. Ein kurzer Tadel und dann ist alles vorbei.
Ich schlüpfe aus meinem Versteck und stapfe zur Veranda, wo bereits Tante Anja mit finsterem Blick auf den Stufen sitzt.
Bist du gekommen? Mein Unglück Wo warst du? Du bist ganz schmutzig geh ins Haus!
Ich atme tief ein. Heute wird sie mich nicht mehr anschreien. Selbst Erwachsene werden müde vom Schreien. Ich könnte zu Oma gehen, ihre trockene, warme Hand an meiner Wange spüren und ein wenig warten. Der Schmerz lässt nach, und Oma wird mich bald trösten. Das ist das Wichtigste des Tages: ein leichter Händedruck, ein leises Flüstern, Worte
Ich liebe dich, mein kleines Mäuschen! Ich liebe dich
Niemand hat mir je solche Worte gesagt. Meine Mutter kaum, und Tante Anja scheinbar auch nicht. Ich hörte, wie sie Oma dafür kritisierte, dass sie nur kleine Worte zu ihrer eigene Tochter sagte.
Ich traue das nicht. Erwachsene sind seltsam. Sie merken das Schlechte, vergessen das Gute. Ich fragte Tante Anja einst, warum sie das tue. Es ist, als würde man an einer Wunde herumbohren. Zieht man die Kruste ab, tut es wieder weh. Immer wieder, bis die Wunde heilt. Doch wenn man ständig dran zieht, bleibt eine Narbe. Warum das? Weil die Hände jucken, sagte Oma, und schimpfte mit mir, wenn ich das tat. Was schmerzt, wenn man nicht mehr geliebt wird? Die Seele? Oma meinte, das sei so. Und was juckt dann in der Seele, dass Erwachsene sich immer wieder wehtun?
Wenn mich jemand fragt, würde ich den Erwachsenen sagen, was zu tun ist, damit alle glücklich sind. Oma soll zu Tante Anja sagen: Ich liebe dich! und Mitleid haben, denn ich habe Mitleid mit ihr am Abend. Das ist doch ganz einfach! Nur ein Wort, und das Herz wird leichter.
Tante Anja ist stark und klug, aber ich habe trotzdem Mitleid mit ihr. Sie sagt, niemand liebe sie. Das stimmt nicht ganz sie lügt, wenn sie sagt, überhaupt niemand liebe sie. Sie würde nicht nachts ins Kissen weinen, wenn sie geliebt würde. Ich weiß das, weil ich selbst weine Wenn Oma nicht mehr da ist, wird mich niemand mehr lieben.
Oma streichelt meinen Kopf, spricht leise und lässt mich gehen.
Geh ins Bett, Kind, es ist Zeit.
Ich habe gelernt, ihr zu gehorchen. Ich drehe mich um und verlasse das Haus, ohne zu merken, dass Oma mir den Rücken küsst, während sie etwas murmelt.
Der Durst drückt, und ich schlemme mich in die Küche, um zu prüfen, ob Tante Anja dort ist.
Was willst du?
Wasser.
Viel Wasser für dich, knurrt sie und stellt mir ein Glas Milch und ein Teller mit Kartoffeln und einem großen Stück Brot hin. Iss! Ich habe das Wasser erhitzt. Ich wasche die Mutter, und dann dich. Du bist schmutzig wie ein Kobold!
Während sie vorbeigeht, streichelt sie automatisch meinen Kopf, und ich springe vom Stuhl und umarme ihre Beine, weil ich höher nicht kommen kann.
Was machst du?, fragt Tante Anja erschrocken.
Ich will dich lieben. Wenn niemand will Darf ich?
Die Antwort bleibt aus. Anja weint und rennt aus dem Zimmer, stößt mich weg. Doch ich weiß: Es ist nichts Schlimmes. Jetzt kann ich in Ruhe mein Milch trinken. Anja wird weinen, bis sie sich beruhigt, und ihr Schmerz wird nicht mehr so stark sein. Das reicht mir. Ein kleines bisschen Erleichterung ist schon ein Glück.
Anja füllt einen großen Krug mit warmem Wasser und wäscht mich, leise, ohne zu schreien, mit einem Schwamm, fast zärtlich.
Geh! Leg dich hin. Es ist Zeit.
Kurz und knapp, und ich atme aus. Ich kann in das kleine Zimmer mit meinem Bett gehen, mich unter die leichte Decke kuscheln, den Kopf darauf legen und leise mit Mama reden. Jeden Abend reden wir ein bisschen über alles. Oma sagte, das sei gut. Und Mama hört mich. Heute will ich ihr von Tante Anja erzählen und dass ich morgen früh die Stufen säubern werde, wie Anja es verlangt. Ich mag Ordnung, doch vergesse ich manchmal, dass ich es tun soll.
Morgens gelingt mir nichts, weil Anja mich früh weckt, mich küsst seltsam und mich aus dem Haus schickt, wo die Nachbarin der Oma bereits wartet.
Bleiben Sie erst einmal hier. Sie hat nichts zu tun
Darf ich mich verabschieden?
Doch nicht nötig. Noch nicht gesehen das erinnert an das Lebendige. Sie ist noch klein
Stimmt. Na gut, ich füttere sie und helfe dann.
Danke.
Einige Tage später fahren wir mit dem Bus in die Stadt. Ich werde das Haus meiner Oma nie wieder betreten. Es wird in einem Jahr verkauft, und Anja wird mir sagen, dass ich jetzt ihr Kind bin offiziell. Das Wort ist mir fremd, aber es klingt gut.
Am meisten freut mich, dass Anja mir erlaubt, den alten einäugigen Hasen mitzunehmen, den Oma mir einst schenkte. Ich erinnere mich kaum, dass er einst kaputt war, aber er hat ein abgerissenes Ohr, das jetzt angenäht ist. Anja wollte ihm ein zweites Auge geben, aber die passenden Knöpfe fehlten. Sie sagte, später mache ich das. Ich habe Zeit.
Wichtig ist jedoch, dass ich jeden Abend zu Anja gehe und sie tut, was meine Oma einst tat: sie streichelt meine Wange und spricht Worte, die ich den ganzen Tag hören möchte.
Ich liebe dich
Als sie das das erste Mal sagte, glaubte ich ihr am nächsten Tag nach Omas Tod nicht. Ich zweifelte lange, doch ich antwortete stets:
Ich liebe dich auch!
Jetzt glaube ich ihr. Sie spricht diese Worte nicht nur zu mir, sondern auch zu ihren Kindern und ihrem Mann. Ihr Mann sagt sie nicht täglich, aber doch. Auch er glaubte lange nicht, bis er schließlich meinte: Vielleicht doch.
Manchmal ärgern mich mein Bruder und meine Schwester, doch das ist nicht schlimm. Schlimm ist, wenn niemand da ist. Ich weiß nicht, wie das ist, aber ich ahne es. Jetzt kann ich lesen, und in den Büchern steht viel. Ich vertraue dem, was ich lese, denn das ist sinnvoller, als Zeit mit Unsinn zu verschwenden.
Manchmal denke ich an das Haus meiner Oma, die Brennnesseln am Zaun, die riesigen Blätter wie Regenschirme. Dort war es warm, grün und gemütlich Aber ich darf nicht zurückkehren. Und das ist gut so, denn Oma ist nicht mehr da. Und bei Anja ist es nicht schlecht.
Ein einziges bleibt mir unklar: Warum hat Anja gelogen, als sie sagte, ich bräuchte nicht, dass man mich liebt?
Jeder braucht Liebe. Das weiß ich jetzt.
