**30. September 2026 Mein Tagebuch**
Papa, hast du etwa eine Katze aufgenommen? fragte meine Tochter Liselotte, die am Wochenende aus Berlin zu Besuch kam. Ich, Peter Wagner, blickte mürrisch aus dem Fenster. Da saß er wieder der rotbraune Kater, der sich seit drei Tagen auf meinen Beeten breitmacht. Zuerst fraß er die Tomaten, dann schlief er in den Gurkenreihen, und heute hatte er sich einfach auf die junge Kohlpflanze gelegt.
Geh doch zurück zu deinen Besitzern, murmelte ich, während ich gegen das Glas klopfte. Der Kater hob den Kopf, fixierte mich mit seinen gelben Augen und blieb trotzig sitzen.
Ich zog meine Gummistiefel an und trat hinaus auf den Gemüsegarten. Der Kater rannte nicht davon, er schlenderte nur ein paar Schritte und setzte sich neben den Zaun dünn, abgemagert, ein abgerissenes Ohr und ein buschiger Schwanz.
Na, du Lump!, sagte ich, während ich die verwelkten Kohlblätter betrachtete. Du hast wohl zu viel gefuttert, sonst lässt dich ja keiner mehr rein?
Ein klägliches Miauen kam zurück, und plötzlich wurde mir klar: Das Tier ist ausgehungert. Seine Augen funkelten vor Hunger.
Woher kommen deine Besitzer? fragte ich, während ich mich auf die Knie setzte. Der Kater schlich näher, rieb sich an meinem Stiefel und schnurrte leise, als wolle er mir danken, dass ich ihn nicht weggeschickt hatte.
Opa, warum lebt die Katze eigentlich im Hof? fragte mein Enkel Sebastian, der aus der Stadt zu unserem Schrebergarten kam.
Das ist ein Nachbarskater. Entweder verirrte er sich oder wurde ausgesetzt ich weiß es nicht.
Und wem gehörte er einst?
Ich seufzte. Ich kannte die Geschichte. Frau Anni, die Witwe von Hannelore, der Nachbarin, war die letzte Besitzerin. Sie war vor einem Monat verstorben, und erst die Beerdigung brachte Verwandte zurück. Das Haus wurde verkauft, das Mobiliar entrissen, und man vergaß den Kater.
Er war Annis Katze, erklärte ich. Sie ist nicht mehr. Und der Kater blieb allein.
Sebastian sah den dünnen Rotkater mit Mitleid an: Opa, sollen wir ihn nicht zu uns holen?
Was willst du?, wischte ich die Hände ab. Ich habe schon genug zu fressen, und jetzt auch noch ein Tier?
Doch am Abend, nachdem Sebastian zurück nach Berlin gefahren war, stellte ich ihm eine Schale mit Suppenresten vor die Tür. Der Kater schlich vorsichtig heran, fraß gierig und schnell.
Na gut, murmelte ich, einmal darf es sein
Einmal wurde zu täglich. Morgens stand ich am Beet, und der Kater wartete schon am Tor, geduldig, ohne zu miauen. Anfangs fütterte ich ihn von den Resten, später kochte ich extra Brei und kaufte günstige Dosenfutter. Ich redete zu mir: Nur vorübergehend, bis er neue Halter findet.
Rotschnurr, komm her, rief ich. Wie hat dich denn Hannelore genannt?
Der Kater reagierte auf jeden Namen, solange er gerufen wurde.
Langsam gewöhnte er sich ein. Tagsüber sonnte er sich im Gemüsegarten, abends kam er zur Veranda, schlief in der alten Hundehütte, die nach dem Hund noch dort stand. Ich wiederholte stets: Nur vorübergehend, wirklich nur vorübergehend.
Wochen vergingen, und der Kater ging nicht mehr fort. Ich merkte, dass ich mich an sein rotbraunes Gesicht am Gartentor, sein leises Schnurren am Abend und das warme Schnurren auf meinem Schoß gewöhnt hatte.
Liselotte stellte die gleiche Frage erneut: Papa, hast du etwa eine Katze genommen?
Nein, sie kam von selbst. Der Nachbarskater, seine Besitzerin ist tot
Warum fütterst du ihn dann? Er könnte doch woanders hin.
Wem soll er noch gehören, diesem alten Kater? Lass ihn leben.
Das kostet doch Geld Futter, Tierarzt, deine kleine Rente.
Wir kommen zurecht, knurrte ich knapp.
Liselotte schüttelte den Kopf. In den letzten Jahren hatte ich mich zurückgezogen, sprach mehr mit den Pflanzen als mit Menschen. Nach Mamas Tod war ich ein anderer geworden.
Im Herbst wurde Rotschnurr krank. Er hörte auf zu fressen, lag schwach in der Hütte und atmete kaum. Ich setzte mich neben ihn: Was ist los, Freund? Bist du krank? Er miaute schwach, und ich fuhr ihn zum Tierarzt im nahegelegenen Kreis. Fast meine gesamte Rente ging für die Behandlung drauf, doch ich bereute nichts.
Er ist ein guter Kater, sehr freundlich, aber alt und das Immunsystem schwach, erklärte der junge Arzt. Wenn Sie gut pflegen, wird er noch einige Zeit leben.
Zuhause richtete ich ihm ein kleines Krankenlager auf der Veranda ein, legte alte Decken aus, stellte Futternäpfe bereit und gab ihm täglich Tabletten. Ich prüfte seine Temperatur und flüsterte: Heil dich, mein Freund. Ohne dich wäre mir langweilig.
So wurde er mehr als ein Haustier er wurde mein Gefährte, die einzige lebende Seele, die sich über jedes Zusammentreffen mit mir freute.
Sebastian, der zu den Winterferien kam, fragte: Opa, ist Rotschnurr wieder gesund?
Ja, sieh nur, wie er auf der Liege döst. Er lag zusammengerollt, glänzendes Fell, klare Augen.
Wird er immer hier bleiben?
Wo könnte er sonst hin? Wir gehören zusammen. Ich gebe ihm ein Zuhause, er gibt mir Gesellschaft.
Warst du nicht einsam, bevor er kam?
Ich dachte nach. Nach Mamas Tod war das Haus still, das Essen für einen, das Fernsehen ohne Gespräch. Ja, einsam. Sehr einsam.
Jetzt?
Jetzt nicht mehr. Der Kater kommt, wenn ich vom Beet zurückkomme, schnurrt, während ich das Abendessen bereite, schläft auf meinem Schoß, wenn ich fernsehe. Es hat mein Leben erhellt.
Sebastian nickte. Auch er liebt Tiere und versteht, wie sie die Einsamkeit mildern können.
Einige Wochen später kam meine Nichte Klara, die Nichte von Hannelore, mit ihrem kleinen Sohn aus München.
Entschuldigen Sie die Störung, ich bin Klara, die Nichte von Frau Anni, erklärte sie. Ich habe gehört, dass Ihr Kater hier lebt.
Mein Herz schlug schneller. Würde ich Rotschnurr verlieren?
Er lebt hier, sagte ich vorsichtig. Was möchten Sie?
Wir haben nach der Beerdigung schnell das Haus verlassen und den Kater vergessen. Jetzt möchten wir ihn zu uns holen.
Ich fühlte, wie sich etwas in meiner Brust zusammenzog.
Verstehen Sie, das Recht liegt nicht bei mir. Anni ist verstorben, die Verwandten dürfen ihn mitnehmen. Doch nach all den Monaten war Rotschnurr Teil meines Lebens geworden.
Können wir ihn erst einmal sehen? fragte Klara.
Wir gingen zum Garten. Der Kater hob den Kopf, sah die Fremden misstrauisch an, trat dann zu mir und rieb sich an meinen Beinen.
Seltsam, sagte Klara. Er erkennt mich nicht. Ich war oft bei Tante Anni.
Die Zeit hat Spuren hinterlassen, erwiderte ich. Vielleicht hat er vergessen.
Ich verstand, dass es nicht nur Vergessen war der Kater hatte ein neues Zuhause gewählt, denjenigen, der ihn fütterte, pflegte und liebte.
Vielleicht bleibt er bei Ihnen?, schlug Klara plötzlich vor. Er ist alt, liebt die Freiheit. Wir könnten ihn nicht mit in die Wohnung nehmen.
Wie bitte?, fragte ich verblüfft.
Er war einst Ihrer Tante, jetzt ist er Ihrer. Sie haben ihn zweimal gerettet erst vom Hunger, dann von der Krankheit. Das macht ihn zu Ihrem.
Ich konnte mein Glück kaum fassen. Wirklich? Ich darf ihn behalten?
Natürlich, sagte Klara. Wenn Sie etwas brauchen Futter, Medizin wir helfen gern.
Nachdem Klara gegangen war, saß ich lange auf der Veranda und streichelte Rotschnurr.
Bleib bei mir, alter Freund, für immer, flüsterte ich. Der Kater schnurrte zufrieden.
Am Abend rief Liselotte an: Papa, wie gehts dem Kater?
Er lebt, und weißt du was? Er gehört jetzt offiziell mir. Die anderen haben verstanden, dass er hier bleiben soll.
Das ist schön, sagte sie.
Weißt du, was ich gelernt habe?, fuhr ich fort. Ein einsamer Mensch und eine einsame Katze retten einander. Ich habe ihn vor dem Verhungern bewahrt, er hat mich vor der Einsamkeit gerettet.
Papa, hör nicht zu philosophieren
Ich philosophiere nicht, ich sage die Wahrheit. Jetzt habe ich einen Sinn: morgens aufstehen, Futter zubereiten, Medikamente geben. Und die Freude, wenn jemand oder eine Katze an die Tür klopft.
Liselotte schwieg. Vielleicht erkannte sie zum ersten Mal, wie sehr ich diesen Kater wirklich brauchte.
Wirst du jetzt zu uns ziehen?, fragte sie.
Nein, das habe ich nicht vor. Hier habe ich alles: Haus, Garten und Rotschnurr. Was soll ich in der Großstadt?
Dann bleib, sagte sie.
Ich bleibe, antwortete ich, und wir bleiben.
Ein weiteres Jahr verging. Rotschnurr und ich führen ein ruhiges Leben: Morgens Frühstück, dann ein Spaziergang im Gemüsegarten, tagsüber Hausarbeiten, der Kater döst im Schatten, abends sitzen wir vor dem Fernseher, er liegt auf meinem Schoß. Die Nachbarn sagen: Peter, Ihr Kater ist wirklich zahm geworden!
Er ist nicht nur unser, antworte ich, wir gehören zusammen.
So haben wir einander gerettet der alte Mann und die alte Katze. Wir fanden das, was uns fehlte: Verständnis, Wärme und einen Lebenssinn.
**Lehre:** Manchmal entscheidet das Herz, nicht der Verstand. Ein kleines Mitgefühl kann ein ganzes Leben verändern für den anderen und für einen selbst.
