Eines Tages geschah etwas Seltsames mit mir: Einige Leute kamen mit Papieren zu unserem Haus, holten mich ab und brachten mich irgendwohin. Mein Vater war zu Hause und hat sich nicht eingemischt. Mein Vater und ich haben, solange ich denken kann, allein gelebt. Ich habe meine Mutter nie gekannt. Mein Vater sprach selten mit mir, nur manchmal weinte er oder schrie mich an, aber ich liebte ihn trotzdem. Meistens schlief er oder war irgendwo verschwunden. Ich habe selten gegessen, nur wenn ein Nachbar zu mir nach Hause kam und mir etwas zu essen brachte.
Wenn ich in ein Haus gebracht wurde, das ich nicht kannte, sah ich viele Kinder und Spielzeug. Damals dachte ich, dass ich zum Spielen mit den Kindern gebracht wurde und sie mich dann zu meinem Vater zurückbringen würden. Aber die Kinder in diesem Haus waren traurig und wollten nicht mit mir spielen. Sie hatten viele Spielsachen, und ich hatte keine, also spielte ich, bis sie mich zum Essen riefen. Das Essen war sehr lecker und warm, ich mochte es, es war besser als nichts. Dann habe ich wieder gespielt und darauf gewartet, dass es Abend wird und ich zu meinem Vater zurückgebracht werde.
Und jetzt gehen alle Kinder ins Bett, und niemand ist gekommen, um mich abzuholen. Es war seltsam. Ich fing an zu weinen und niemand hatte es eilig, mich zu beruhigen. Ich weinte weiter, bis ich einschlief. Ich träumte von meinem Vater und dass wir wieder zusammen waren. Am nächsten Morgen wachte ich auf und begann zu hoffen, dass mich heute jemand abholen würde. Vielleicht mein Vater oder vielleicht die Leute, die mich hierher gebracht haben. So saß ich den ganzen Tag am Fenster und wartete. Es wurde Abend und niemand kam, um mich abzuholen. Auch am nächsten Tag kam niemand. So vergingen Wochen, dann Monate. Ich wurde des Weinens müde und begann, mich an das Leben im Waisenhaus zu gewöhnen. Ich fand Freunde und erfuhr viele Geschichten über verlassene Kinder. Später verstand ich, warum ich hier war, und begann darüber nachzudenken, ob es mir besser gegangen wäre, wenn ich bei meinem Vater geblieben wäre. Zu diesem Zeitpunkt lief alles gut, aber ich wollte unbedingt meinen Vater sehen. Als ich seine Adresse fand, brauchte ich lange, um den Mut aufzubringen, ihn zu treffen.
Ich fand das Haus, in dem mein Vater und ich lebten, und ich begann, mich an Momente aus meiner Vergangenheit zu erinnern. Hier ist der Hof, in dem ich früher gespielt habe, und hier ist eine vertraute Tür. Ich klopfte, eine junge Frau öffnete und sagte mir, dass mein Vater nicht mehr hier wohne, das einzige, was von ihm übrig sei, sei ein Album mit alten Fotos. Ich nahm das Album und ging. Erst zu Hause traute ich mich, es zu öffnen. Unter den vergilbten Fotos sah ich das Bild eines jungen Mannes mit einer Frau, die ein Kind hielt. Auf der Rückseite des Fotos sah ich eine Inschrift: “Mark ist 1 Jahr alt”. Dieses Foto war das letzte in dem Album. Was nach der Aufnahme dieses Fotos geschah, kann nur vermutet werden.
