Liebes Tagebuch,
Kopf hoch, Klaus! Nicht den Kopf hängen lassen! Und dafür hast du Silvester großartig gefeiert!
Endlich bin ich in meiner Heimatstadt angekommen. Ich stieg am KölnHauptbahnhof aus, schlenderte über den Bahnhofplatz und machte mich auf den Weg zur Bushaltestelle. Meine Frau Heike hatte ich nicht darüber informiert, dass ich heute zurückkomme.
Meine Laune war mies, weil ich gerade ein unangenehmes Gespräch mit Heike geführt hatte. Sie beschwerte sich ständig, nannte mich egoistisch und gleichgültig.
Gleichgültig? Dabei wollte ich ihr zum Jahreswechsel noch gratulieren, doch ihr Handy war abgeschaltet. Sie war beleidigt!
Drei Tage lang versuchte ich vergeblich, sie zu erreichen, doch sie nahm nicht ab. Dann war ich ebenfalls beleidigt und ließ das Telefon liegen. Und sie hat nicht einmal die Gelegenheit genutzt, meine Eltern und meine Schwester zu begrüßen geschweige denn mich. Jetzt werde ich ihr das ja sofort an der Tür sagen.
Nicht nur ihr, auch ihrerseits gibt es Fehler, also lass sie reden! Wie heißt das noch gleich? Der beste Schutz ist ein Angriff.
Ich sammelte neue Kraft, betrat unser Wohnhaus im fast kämpferischen Modus.
Die Wohnung begrüßte mich mit Stille.
Hey! Wer ist noch hier? Heike, ich bin zu Hause!, rief ich laut, aber niemand antwortete.
Ich schaute in die Küche Heike war nicht da, dann ins Wohnzimmer leer, das Schlafzimmer ebenfalls leer. Plötzlich fielen mir Veränderungen ins Auge: Das Kinderbett am Fenster fehlte, der Kombinationsschrank mit Wickeltisch und dem Kinderwagen, den Heikes Eltern uns geschenkt hatten, war weg.
Ich eilte zum Kleiderschrank: Die Hälfte, in der normalerweise Heikes Kleider hingen, war ebenfalls leer.
Ist sie verrückt geworden? Hat sie mich verlassen?, dachte ich.
Ich wählte die Nummer der Schwiegermutter, doch keine Antwort. Dann versuchte ich Katja, Heikes Freundin, doch auch dort herrschte Schweigen. Schließlich erreichte ich Michael, den Mann von Katja.
Mischka, hallo! Gib mir bitte Katjas Anschluss, ich bekomme sie einfach nicht durch,, bat ich.
Katja ist mit Kind gerade in ihrem Dorf, wir haben dort Silvester verbracht. Die Verbindung ist dort oft schwach, erklärte Michael.
Ich bin gestern angekommen, weil ich heute noch auf Schicht bin. Und sie erholen sich noch, erwiderte er. Warum brauchst du Katja?
Ich dachte, sie weiß vielleicht, wo meine Liesel ist. Ich kam von meinen Eltern, aber die Wohnung ist leer, und alles, was wir für das Kind gekauft haben, ist verschwunden, erklärte ich.
Also deine Frau sollte gerade Mutter werden, und du bist zu deinen Eltern gefahren, während sie allein zu Hause bleibt?, staunte Michael.
Sie wollte doch nicht fahren. Der Termin war erst am 10./11. Januar. Wir hätten rechtzeitig zurückkommen können, erwiderte ich.
Glückwunsch, Klaus, du bist ein Gespenst, grinste mein Freund.
Warum das?, fragte ich verwirrt.
Weil du wahrscheinlich schon alleinstehend bist. Dummkopf! Ruf ins Krankenhaus, sie ist bestimmt dort, riet er.
—
Zehn Tage zuvor.
Ich verstehe das nicht, Klaus, sagte meine Mutter am Telefon, warum sollst du an einem Fest zu Hause bleiben? Liesel will nicht fahren, du kommst allein. Der Geburtstermin ist in fast zwei Wochen, du schaffst es rechtzeitig zurück.
Umso mehr, weil fast die ganze Verwandtschaft zusammenkommt: Tante Vera und Onkel Hermann kommen, Nathalie mit Viktor, Olga mit Paul, und wir mit meinem Vater sowie Viktoria mit Gleb.
Viktoria hat für uns Hotelzimmer im Wald reserviert vier Nächte, vom 30. Dezember bis zum 2. Januar.
Am 31. Dezember gibt es im Restaurant ein Galadinner mit Künstlern. Ich habe für dich bezahlt, du gibst es zurück. Bleib bis Weihnachten bei uns, und am achten Januar fährst du zurück, rechtzeitig zum Termin deiner Frau.
Liesel wollte nicht mitfahren:
Klaus, ich könnte jederzeit kommen. Stell dir vor, alle feiern und ich bekomme plötzlich einen Anfall. Und das Hotel liegt außerhalb kommt die Rettung überhaupt rechtzeitig?
Nein, ich gehe nirgendwohin.
Richtig, meine Mutter sagt, Frauen zählen Krankheiten als besondere Leistungen, das Gebären eines Kindes als Heldentat. Sie hat uns zu dritt auf die Welt gebracht und fast nie in den Mutterschaftsurlaub gegangen.
Ich wusste, Liesel hatte ein Punkt. Aber ich malte mir aus, wie öde die Silvesternacht zu Hause wäre nur wir beide am bescheidenen Tisch, und Liesel hatte bereits gesagt, sie wolle nichts Besonderes kochen. Das machte mich traurig. Währenddessen würde die ganze Verwandtschaft im Restaurant singen, tanzen und feiern.
Also fuhr ich allein.
Im Landhotel war es wirklich schön. Gegen halb eins am Neujahrsmorgen verließ ich den Saal, ging zur Lobby, um Heike anzurufen, doch sie ging nicht ran.
Na gut, ich bin beleidigt, aber du bist schuld, du hättest doch jetzt auch hier sein können, dachte ich.
Am nächsten Tag war meine Mutter wieder am Telefon und ließ ihrer Schwiegertochter Luft ab:
Deine Liesel hat nicht einmal angerufen, um uns und deinen Vater zu grüßen. Was für eine Beleidigung! Du hast deine Frau völlig im Stich gelassen, mein Junge.
Sie versteht nicht, was Familie bedeutet. Wir sind alle hier, sie ist allein. Lass sie sitzen und nachdenken.
Liesel hatte an diesem Silvesterabend nichts mit uns zu tun. Wenn sie überhaupt an jemanden dachte, dann an mich, nicht an Schwiegervater und Schwiegermutter oder die ganze Familie.
Ihre Eltern, die erfahren hatten, dass ihre Tochter allein über die Feiertage blieb, luden sie zu sich ein. Dort gab es kein großes Fest.
Liesels Bruder, der in Berlin in einem Rundlaufwerk arbeitet, hatte keine großen Ferien, also wollten die Eltern den Jahreswechsel zu zweit verbringen.
Am 31. Dezember, gegen neun Uhr abends, deckten Liesel und ihre Mutter den Tisch, und plötzlich bekam Liesel Wehen.
Der Rettungswagen wurde gerufen. Die Mutter fuhr mit Liesel, der Vater folgte im Auto.
Liesel feierte Silvester im Krankenhaus, ihre Eltern warteten unten in der Wartehalle. Liesel wurde Mutter eines kleinen Jungen
Ich beschloss, dem Rat meines Freundes zu folgen, und rief im Krankenhaus an.
Klinik? Gestern wurde sie entlassen, hieß es aus der Telefonzentrale.
Entlassen? Das kann nicht sein gibt es schon ein Baby?
Ja, am ersten Januar, halb eins.
Und wer hat sie abgeholt? fragte ich.
Ein junger Mann, das schreiben wir nicht ins Register.
Mir wurde klar, dass nur die Eltern Liesel und das Kind holen konnten also waren sie jetzt bei ihnen.
Ich kaufte einen Strauß roter Rosen und fuhr hin.
Die Tür öffnete mein Schwiegervater.
Was kann ich für Sie tun?
Guten Tag, ich bin hier wegen Heike.
Warum? fragte Heikes Vater.
Ich bin ihr Mann.
Heike!, rief der Schwiegervater laut. Da steht ein Typ, der behauptet, er sei dein Mann. Willst du mit ihm reden?
Nein, lass ihn gehen, kam Heikes Stimme aus der Wohnung.
Der Schwiegervater schüttelte die Hände:
Sie will nicht. Auf Wiedersehen, junger Mann!, und schloss die Tür.
Ich stand ein paar Minuten, dann rief ich noch einmal.
Diesmal öffnete die Schwiegermutter eine große, kräftige, laute Frau, die mich ein wenig einschüchterte.
Haben Sie etwas nicht verstanden? fragte sie.
Lassen Sie mich rein, ich habe ein Recht
Bevor ich weiterreden konnte, riss sie mir den Strauß aus den Händen und schlug mir mehrmals mit den Rosen auf die Wange.
Welches Recht hast du? Dein Anwalt wird es dir erklären! Und ruf nicht mehr an, mein Enkel schläft, sagte sie, warf die Rosen zu meinen Füßen und schlug die Tür zu.
Ich fuhr nach Hause. Auf dem Rückweg rieb ich mir immer wieder das Gesicht die Rosen waren schön, aber voller Dornen.
Zuhause rief ich zuerst meine Mutter an.
Stell dir vor, sie ließen mich nicht in die Wohnung und nicht einmal mein Kind ansehen.
Mach dir keine Sorgen, Klaus. Liesel wird zurückkommen, das Kind wird bei den Eltern sein. Ruf nicht an, schick kein Geld.
Lass die Eltern das Kind füttern, wenn sie so klug sind. In ein bis zwei Wochen kommt sie zurück. Leg dich hin, du hast morgen Arbeit.
So tat ich es: ich aß FertigKnödel, die ich im Supermarkt gekauft hatte, und ging schlafen.
Ich schlief ruhig, weil ich nicht ahnte, dass dies meine letzte Nacht in dieser Wohnung sein würde.
Als ich am nächsten Tag von der Arbeit zurückkam, standen meine Sachen in Kisten und schwarzen Tüten auf dem Treppenabsatz.
Ich klingelte. Die Schwiegermutter, der die Zweizimmerwohnung gehörte, öffnete die Tür.
Na, lieber Schwiegersohn? Kennst du noch deine Wohnheimsadresse oder brauchst du einen Hinweis? Pack dein Habseligkeiten zusammen. Was hier bleibt, wirft die Reinigungskraft morgen weg.
Ich musste also ins Wohnheim ausziehen.
Das Gericht trennte uns. Ich hatte genug vom Wohnheim, wollte mir eine eigene Wohnung suchen, doch als das Gehalt kam, davon noch Unterhalt und fünftausend Euro für die frühere Ehefrau abgezogen wurden, blieb kaum etwas zum Leben.
Sei sparsam! Du brauchst noch Geld für deine eigene Wohnung, riet Michael. Kopf hoch, Klaus! Nicht traurig sein! Und dafür hast du Silvester großartig gefeiert!
Liesel lebte drei Jahre bei ihren Eltern und bekam Unterstützung beim kleinen Sascha. Sie vermieteten die Wohnung in der Zwischenzeit.
Als Liesel wieder arbeiten ging, zogen sie und Sascha zurück in ihre eigene Wohnung. Nach der Renovierung erinnerte dort nichts mehr an mich und meine Familie.
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