Ich sah ihn beim 20-jährigen Jubiläumstreffen wieder.
Er war derselbe, nur etwas stämmiger und zotteliger, und seine Augen, groß und traurig wie früher, brannten mich immer noch an. Er forderte mich zum Tanz auf, genau wie damals, als wir zusammen waren. Ich spürte seine Wärme, seinen Atem, seine Kraft. Unter seiner Berührung zitterte mein Körper wieder. Es war, als hätte sich die Zeit zurückgedreht, und ich wollte ihn in meinen Träumen wiedersehen.
Ich weiß nicht mehr, warum wir uns getrennt haben. Drei Jahre lang waren wir fast verheiratet. Wir schmiedeten Pläne für die Zukunft – ein kleines Haus mit Garten, ein Blumen- und Kosmetikgeschäft, wir überlegten uns Namen für unsere Kinder. Und dann gab es kein ‘dann’ mehr. Er verschwand einfach. Nach ein paar Gläsern Wein und ein paar Tänzen waren wir uns beide sicher, dass wir neu anfangen würden. Sechs Monate später lebten wir zusammen in seiner Stadt, in seinem Haus.
Seine Frau war gestorben, und ich hatte nie einen Mann gefunden, mit dem ich ein Nest bauen und Kinder haben konnte. So weit war es gut, aber…
Ich wollte glücklich sein, und alles, was ich bekam, waren Beleidigungen.
Die Dinge waren nicht so einfach, denn er hatte zwei Söhne, 16 und 18 Jahre alt. Ich habe nicht versucht, ihre Mutter zu ersetzen, ich habe nicht einmal daran gedacht. Ich wollte nur, dass wir Freunde sind, dass wir miteinander auskommen und dass sie mich in ihrem Leben akzeptieren. Um das zu schaffen, habe ich versucht, sie auf jede Weise für mich zu gewinnen. Ich umgab sie mit Aufmerksamkeit, kümmerte mich um sie, kaufte ihnen Geschenke, ging Kompromisse ein, um die Vernunft zu wahren.
Doch anstatt den Jungen näher zu kommen, entfernten wir uns immer weiter von ihnen.
Vor allem, wenn die Eltern ihrer verstorbenen Mutter uns besuchten. Ich respektierte auch sie, so weit wie möglich. Sie waren ein Teil der Familie.
Mit der Zeit fiel es mir immer schwerer, mich zurechtzufinden, weil ich mich nie an die neue Stadt, die Arbeit, die Nachbarn, das Haus gewöhnt habe. Immerhin war ich schon 38 Jahre alt. Und die Tatsache, dass ich ständig versuchte, es allen recht zu machen, fing an, mich zu stören, und ich war genervt von dem ständigen Durcheinander.
Hinzu kam, dass der ältere Junge anfing, seine Freundin mit nach Hause zu bringen, während ich auf der Arbeit war. Sie wälzten sich auf unserem Schlafzimmerboden und in unserem Bettzeug. Und seine Freundin benutzte meine Toilettenartikel, meine Kämme, meine Hausschuhe, sie machte auch in der Küche ein solches Chaos, dass ich stundenlang hinter ihr herräumen musste.
Der Kleine hingegen machte ständig irgendwelche Bemerkungen über die Kleidung, die ich ihm kaufte, und über das Essen. Aber ich konnte nicht so kochen wie seine verstorbene Mutter. Er hänselte mich ständig, dass ich eine Hausfrau sei, weil ich nicht arbeiten gehe und nur den Haushalt mache. Bis zu einem gewissen Punkt blieb ich stumm. Und wenn ich versuchte, meinem Mann meine Probleme mitzuteilen, wollte er mir überhaupt nicht zuhören und wechselte das Thema.
Eigentlich wollte ich mich den Nachbarn annähern, denn – Sie wissen schon – gute Nachbarn sind etwas anderes als Verwandte. Aber ich wollte auch nicht zu ihnen gehen, weil sie sofort anfingen, über die Verstorbene zu reden und wie perfekt sie war. Aber ich lebte, und im Laufe der Jahre hörte ich nicht auf, diesen Mann zu lieben. Ich wollte mit ihm leben, also akzeptierte ich seine Kinder, Verwandten, Freunde, wechselte die Stadt und den Arbeitsplatz.
Ich dachte, wenn ich ein eigenes Kind hätte, würde sich alles zum Besseren wenden und alle würden mich endlich respektieren. Aber ich war erstaunt, als er kategorisch erklärte, dass er bereits Kinder habe und keine weiteren wolle. Und ich – was war mit mir?
Ich hatte keine eigenen Kinder und ich wollte Mutter werden.
Nach diesem Gespräch begann sich alles zwischen uns zu verschlechtern. Mein Liebhaber war nicht mehr derselbe, den ich aus meiner Kindheit kannte. Das Leben hatte ihn verändert und er respektierte mich nicht mehr, vielleicht liebte er mich sogar nicht mehr. Er fing an, zu Hause Fehler an mir zu finden, so wie es Jungen taten, und egal, wie sehr ich mich bemühte, irgendetwas stimmte nicht.
Das Glas lief über, als ich eines Abends, als ich von der Arbeit nach Hause kam, die Freundin dieses älteren Sohnes in meinem Morgenmantel im Haus herumlaufen sah. Ich war entsetzt – das war etwas sehr Persönliches, es war, als ob sie meine Unterwäsche benutzen würde! Und wie oft hatte sie ihn schon angezogen, ohne dass ich davon wusste!
Ich versuchte, ihr in möglichst ruhigem Ton zu erklären, dass man so etwas nicht tut, dass ich es nicht mag, wenn sie meine Sachen anfasst. Sie lachte jedoch unverschämt darüber, dass ich übertrieben hatte. Was hatte ich ihr nur angetan, dass sie so auf mir herumhackt? Sie wälzte sich also in meinem Bettzeug, ich fütterte sie und wusch sie, als wäre sie mein eigenes Baby! Ich verlor die Nerven und ging. Dann kam mein Mann aus der Küche, war sehr aufgebracht und griff mich an. Ich blieb stumm und war erstaunt.
War das meine Liebe, mein Schutz, mein Leben? Ich konnte kaum verstehen, was er zu mir sagte. Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war, dass er mich eine Schlampe nannte. Er schrie mich an, ich solle sein Haus verlassen, und begann, mit Gegenständen nach mir zu werfen. Ich nahm meine Tasche und verließ das Haus, als ich angezogen war. Ich stieg in den ersten Zug und fuhr zu meinen Eltern zurück. Am nächsten Tag schickte er mir meine Sachen per Kurier zurück.
Die Zeit heilt die Wunden. Ich denke nicht mehr darüber nach. Und ich glaube, dass ich immer noch jemanden finden werde, der mich so lieben wird, wie ich bin.
