Helena und ich heirateten bereits nach sechs Monaten Beziehung. Schon von Anfang an faszinierte sie mich nicht nur mit ihrer außergewöhnlichen Schönheit, sondern auch mit der Gabe, das Zuhause perfekt zu organisieren und ihren Partner liebevoll zu umsorgen. Wenn wir zusammen ins Theater am Kurfürstendamm in Berlin gingen, betrachtete Helena mich stets kritisch von Kopf bis Fuß und ließ keinen noch so kleinen Fehler in meinem Outfit durchgehen. In Berlins edelsten Restaurants empfahl sie mir souverän Gerichte und bewies jedes Mal, wie gut sie sich kulinarisch auskannte.
Vor unserer Hochzeit wohnten wir getrennt voneinander: Helena in einer charmanten Wohnung im Prenzlauer Berg, ich dagegen in einer kleinen Mietwohnung in Charlottenburg. Mehrmals in der Woche blieb ich bei ihr über Nacht, wobei unsere gemeinsamen Abendessen und Frühstücke eher schlicht und unspektakulär ausfielen. Damals hatten wir wahrlich Besseres zu tun, als uns Gedanken über Essen zu machen.
Dann aber waren wir plötzlich eine richtige Familie—offiziell und tatsächlich. Anfangs verschwieg Helena mir geschickt, dass die köstlichen Speisen, die sie mir abends servierte, eigentlich von Berliner Restaurants geliefert wurden. Gott sei Dank ist die Lieferung heutzutage schnell und unkompliziert. Damit meine Frau sich finanziell völlig frei fühlte, gab ich ihr eine Duplikat-Kreditkarte, die sie ganz nach Belieben nutzen konnte. Dennoch stellte ich bereits nach einer Woche die Frage, die mir nicht aus dem Kopf ging:
„Helena, kochst du das Essen eigentlich selbst, oder bestellst du es immer?“
Sie errötete tief und gab verlegen zu:
„Ja, es ist geliefert… Ehrlich gesagt, kann ich kaum kochen und ich mag es eigentlich auch gar nicht.“
Diese Enthüllung traf mich wie ein Schlag ins Gesicht. Meine Mutter hatte meinen Vater, meine Geschwister und mich stets mit liebevoll zubereiteten, frischen Mahlzeiten verwöhnt, die direkt aus der Pfanne oder dem Ofen kamen, nicht aus der Mikrowelle. Über die Vorteile selbstgekochten Essens—geschweige denn die günstigeren Kosten—braucht man wohl kaum zu sprechen. Natürlich kann man gelegentlich Essen bestellen, aber jeden Tag?
Ich versuchte vorsichtig, Helena davon zu überzeugen, dass wir als Familie ohne selbst zubereitetes Essen nicht glücklich werden könnten. Leider scheiterten meine Bemühungen völlig.
Nach diesem unangenehmen Gespräch fing Helena lediglich an, Fertiggerichte aus dem Supermarkt zu kaufen: Tiefkühlpizza, Lasagne, Tortellini und andere unattraktive Schnellgerichte. Mich rettete unter der Woche nur unsere Firmenkantine in Berlin-Mitte, deren Köchin exzellente hausgemachte Mittagsgerichte anbot.
Doch nach drei Monaten hatte ich genug von Helenas völliger Gleichgültigkeit gegenüber unserer Küche. Ich wollte jedoch nicht gleich zu Beginn unserer Ehe einen Streit provozieren—zumal Helena unser Zuhause makellos sauber hielt. Alle meine Hemden hingen tadellos gebügelt im Schrank, fein säuberlich neben Kleidungsstücken, die sie mit ihren eigenen Händen sorgfältig gefaltet hatte.
Schließlich beschloss ich, aktiv zu werden. Mit mehreren ansprechenden Kochbüchern, einem Blumenstrauß und einer Flasche Champagner bewaffnet, kam ich eines Abends nach Hause, fest entschlossen, Helena davon zu überzeugen, dass unsere hochmoderne Küche für weit mehr geeignet war, als nur Wasser aufzukochen und Fertiggerichte zu erwärmen.
Helenas Augen strahlten, als sie die Blumen sah, doch sobald sie die Kochbücher bemerkte, verschwand ihr Lächeln schlagartig:
„Ach so… und ich dachte schon, du bringst mir Blumen einfach so aus Liebe mit.“
Von Anfang an verlief unser Gespräch angespannt. Das Abendessen—eine bestellte Pizza—stimmte mich umso trauriger. Kurz bevor der Supermarkt bei uns um die Ecke schloss, lief ich hinüber und kaufte mehrere Tüten voller frischer Lebensmittel, um Helena zu motivieren. Nachdem ich alles in unseren großen Kühlschrank eingeräumt hatte, bat ich sie freundlich, am nächsten Tag einmal etwas selbst zuzubereiten. Helena zuckte nur gelangweilt mit den Schultern und machte klar, dass dieses Thema für sie längst abgeschlossen war.
Ich sah keine andere Möglichkeit, als drastische Maßnahmen zu ergreifen. Ich ging unauffällig auf unseren Balkon, zündete mir eine Zigarette an und rief heimlich meine Bank an, um Helenas Zweitkarte vorübergehend sperren zu lassen.
Am nächsten Nachmittag, mitten im hektischen Arbeitstag, klingelte mein Handy. Helenas aufgeregte Stimme erklang:
„Ich verstehe überhaupt nicht, warum meine Karte plötzlich nicht mehr funktioniert!“
Ruhig fragte ich nach:
„Was wolltest du denn kaufen?“
Sie zögerte kurz, bevor sie stammelte:
„Also… ähm… na ja…“
Da ich keine Lust auf ein Versteckspiel hatte, erklärte ich direkt:
„Helena, deine Karte bleibt gesperrt, bis wir endlich anfangen, uns vernünftig zu ernähren. Tut mir leid.“
Am selben Abend erwartete mich zuhause Helenas beleidigter Gesichtsausdruck—doch nicht nur das. Auf dem Esstisch befand sich ein leicht angebranntes Brathähnchen, begleitet von etwas zu knusprig geratenen Kartoffeln und einem Salat, der entfernt an einen griechischen erinnerte. Ohne auf Helenas gespielte Kränkung einzugehen, nahm ich sie schwungvoll auf die Arme und trug sie begeistert in die Küche:
„Liebling, du glaubst gar nicht, wie lange ich mich schon auf selbstgekochtes Hähnchen mit Kartoffeln freue!“
Helena befreite sich sanft aus meinen Armen und murmelte verlegen:
„Es ist ein bisschen angebrannt…“
Ich lachte herzlich und beruhigte sie sofort:
„Ach Unsinn, ich esse alles mit Vergnügen auf!“
Natürlich ließ sowohl das Hähnchen als auch die Kartoffeln geschmacklich zu wünschen übrig, doch ich verzichtete bewusst auf jede Kritik an meiner neuen „Chefköchin“, um ihre zaghafte Begeisterung nicht sofort wieder zu zerstören.
Genau eine Woche später ließ ich Helenas Kreditkarte unauffällig wieder freischalten.
