Es fällt uns mit 65 Jahren schwer, zu akzeptieren, dass unsere Kinder uns nicht mehr brauchen. Wie kann man das annehmen und beginnen, für sich selbst zu leben?
Ich bin 65 Jahre alt und stelle mir zum ersten Mal die schmerzhafte Frage: Haben unsere Kinder, für die mein Mann und ich alles geopfert haben, uns aus ihrem Leben abgeschoben wie alte, unbrauchbare Gegenstände? Wir haben unseren drei Kindern, denen wir unsere Jugend, Kraft und die letzten Euro gaben, alles gegeben, was sie wollten, und sie sind gegangen, ohne sich umzuschauen. Mein Sohn geht nicht ans Telefon, wenn ich anrufe, und ich frage mich: Wird uns keiner von ihnen ein Glas Wasser reichen, wenn wir alt sind? Dieser Gedanke fährt mir wie ein Messer ins Herz und hinterlässt nur Leere.
Ich heiratete mit 25 in einer kleinen Stadt bei Stuttgart. Mein Mann, Klaus, war mein Klassenkamerad, ein sturer Romantiker, der jahrelang um meine Aufmerksamkeit buhlte. Er schrieb sich an derselben Universität ein, um in meiner Nähe zu sein. Ein Jahr nach unserer bescheidenen Hochzeit wurde ich schwanger. Unsere erste Tochter wurde geboren. Klaus brach das Studium ab, um zu arbeiten, und ich nahm ein Urlaubssemester. Das waren schwierige Zeiten — er war von morgens bis abends auf der Baustelle, während ich lernte, Mutter zu sein und gleichzeitig versuchte, die Prüfungen nicht zu verhauen. Zwei Jahre später wurde ich wieder schwanger. Ich musste auf ein Fernstudium wechseln und Klaus übernahm mehr Schichten, um uns zu ernähren.
Wir haben durchgehalten, trotz aller Schwierigkeiten, und zwei Kinder großgezogen — unsere älteste Tochter Claudia und unseren Sohn Lars. Als Claudia zur Schule kam, konnte ich endlich in meinem Beruf arbeiten. Das Leben begann sich zu bessern: Klaus fand eine feste Anstellung mit gutem Gehalt und wir richteten unsere Wohnung ein. Doch kaum hatten wir durchgeatmet, erfuhr ich, dass ich erneut schwanger war. Das war ein neuer Schock. Klaus arbeitete noch härter, um die Familie durchzubringen, und ich blieb zu Hause mit unserer kleinen Tochter Greta. Wie wir das alles geschafft haben, weiß ich bis heute nicht, aber Schritt für Schritt fanden wir wieder festen Boden unter den Füßen. Als Greta eingeschult wurde, fühlte ich zum ersten Mal Erleichterung — als hätte sich ein Berg von meinen Schultern gelöst.
Aber die Prüfungen waren nicht vorbei. Claudia verkündete, kaum dass sie an der Hochschule angenommen war, dass sie heiraten würde. Wir hielten sie nicht davon ab — wir selbst hatten ja jung geheiratet. Die Hochzeit, die Unterstützung beim Wohnen — all das erschöpfte unsere letzten Ersparnisse. Dann wollte Lars seine eigene Wohnung. Wie konnten wir unserem Sohn einen Wunsch abschlagen? Wir nahmen einen Kredit auf und kauften ihm eine Wohnung. Glücklicherweise fand er schnell Arbeit in einem großen Unternehmen, und wir atmeten etwas ruhiger. Aber Greta überraschte uns in ihrem Abschlussjahr mit dem Wunsch, im Ausland zu studieren. Das war ein schwerer Schlag für unser Budget, doch wir kratzten das Geld zusammen und schickten sie über den Ozean. Sie flog weg und wir blieben allein in einem leeren Haus.
Im Laufe der Jahre wurden die Besuche der Kinder immer seltener. Claudia, die in unserer Nähe wohnte, schaute alle sechs Monate vorbei und winkte unsere Einladungen ab. Lars verkaufte seine Wohnung, zog nach Berlin und kam noch seltener — vielleicht einmal im Jahr, wenn wir Glück hatten. Greta blieb nach ihrem Studium im Ausland und baute sich dort ein Leben auf. Wir gaben ihnen alles — Zeit, Gesundheit, Träume, und am Ende wurden wir zu einer Leerstelle in ihrem Leben. Wir erwarten von ihnen kein Geld oder Hilfe — Gott bewahre. Wir wollen nur ein wenig Wärme: einen Anruf, einen Besuch, ein freundliches Wort. Aber selbst das bleibt aus. Das Telefon bleibt stumm, die Tür verschlossen, und in mir wächst eine kalte Einsamkeit.
Nun sitze ich und schaue auf den Herbstregen, während ich nachdenke: War das alles? Sind wir wirklich dazu verdammt, vergessen zu werden, nachdem wir jeden Atemzug für unsere Kinder geopfert haben? Vielleicht ist es an der Zeit, nicht mehr darauf zu warten, bis sie sich an uns erinnern, und uns auf uns selbst zu besinnen. Mit 65 Jahren stehen Klaus und ich am Scheideweg. Vor uns liegt das Ungewisse, doch irgendwo am Horizont schimmert die Hoffnung auf unser eigenes Glück — ein Glück, das nur uns gehört. Wir haben uns ein Leben lang an letzte Stelle gesetzt, aber verdienen wir nicht ein wenig Freude nur für uns? Ich möchte daran glauben, dass wir das tun. Ich möchte lernen, wieder zu leben, für uns beide, solange unsere Herzen noch schlagen. Wie kann man diese Leere akzeptieren und in ihr Licht finden? Was denken Sie?
