Es war, als ob meine eigene, kleine, aber so vertraute und gemütliche Welt einstürzte, als ich 34 wurde. Bis gestern schien alles perfekt zu sein: eine gemütliche Wohnung und eine starke Familie, und heute ist alles eine Lüge, wie Sand, der durch meine Finger rieselt. Mein Mann reichte selbst die Scheidung ein, lebte weiter mit mir im selben Haus, lächelte beim Abendessen mir und den Kindern zu, und dann kam einfach ein Einschreiben mit seiner Klage und einer Vorladung mit festgesetztem Termin.
„Ich wollte es dir schon lange sagen“, murmelte der Mensch, der mir einst am nächsten stand, „so ist es besser. Ich bin es leid zu lügen.“
„Wo wirst du jetzt hingehen?“, weinte meine Mutter, als sie erfuhr, dass Hans und ich uns scheiden lassen. „Wer will dich schon mit zwei Kindern, ohne Arbeit und ohne Haus? Dein Vater lebt bei mir und deine jüngere Schwester.“
Mamas Klagen über mein bitteres Schicksal wurden von den schlimmsten Schimpfwörtern gegen meinen Ehemann und Vorwürfen gegen mich unterbrochen: Ich hätte kämpfen sollen, die Familie zusammenhalten sollen. Aber wofür kämpfen? Und mit wem? Bis heute Abend war alles in Ordnung. Doch am Abend öffnete ich den Briefkasten.
„Was gibt’s da zu weinen!“, stöhnte Opa von seinem Rollstuhl aus, „Es ist kein Krieg! Ihr schafft das, der Enkel ist schon groß, ihr werdet nicht untergehen.“
Aber ich konnte noch nicht fassen, wie ich mit diesem Unglück umgehen sollte.
„Du musst nicht arbeiten“, sagte mein Mann vor 3 Jahren, als ich mit unserem 4-jährigen Sohn mal wieder aus dem Krankenhaus entlassen wurde, „unser Kind ist nicht für die Kita gemacht, bleib zu Hause und kümmere dich um ihn. Zumindest bis zur Schule.“
So blieb ich zu Hause, zog unseren Sohn auf, brachte ihn zu Vereinen und unsere älteste Tochter Mia zum Musikunterricht. Jetzt ist unser Sohn in die Schule gekommen, unsere Tochter wird bald 15, und ich habe keinen Job. Die Wohnung, die meinem Mann schon vor der Ehe gehörte, muss ich in einer Woche verlassen.
„Da ist noch das Haus deiner Großmutter“, sagte Hans, „ich helfe dir, die Sachen zu transportieren. Du kannst Geschirr, Geräte, die Waschmaschine und den Kühlschrank mitnehmen. Vielen Dank, mein großherziger Ehemann. Natürlich nehme ich alles mit, aber was soll ich mit einer Waschmaschine in einem alten Haus ohne sanitäre Einrichtungen und mit einem Ofen? Denn seit das Häuschen vor vier Jahren von meiner verstorbenen Großmutter und meinem Opa, den meine Mutter zu sich nahm, auf mich überging, hast du dich geweigert, dort etwas zu machen. Hast immer gesagt, wir haben eine komfortable Wohnung und das Haus im Dorf sei nur ein Sommerhäuschen. Ein Häuschen, in dem ich jetzt mit den Kindern leben muss.
„Pfui, es riecht nach Feuchtigkeit“, verzog Mia das Gesicht beim Betreten des Hauses, „ich will hier nicht leben, ich will nach Hause.“
Hans verschwand schnell, um nicht zu erklären, dass dies jetzt ihr Zuhause ist. Eine Woche später, als sie von der Schule nach Hause kam, begann Mia hastig, ihre Sachen in Taschen zu packen.
„Ich habe das Recht zu wählen“, rief sie empört, „Ich werde bei Papa wohnen. Ich will mich nicht mit Holz und Waschschüsseln abquälen. Du konntest Papa nicht halten, warum muss ich leiden?“
Ich hielt meine Tochter nicht auf, und der kleine Ben kuschelte sich wie ein aufgeplusterter Spatz an mich und umarmte mich mit seinen noch schwachen Armen.
Wie wir die erste Winter im alten Haus überlebt haben?
Wie soll ich erzählen, dass ich um 2 Uhr nachts aufstand, um den Ofen neu einzufeuern, damit es wärmer war, wenn Ben aufwachte? Und wie Ben nach der Schule das Holz im Flur stapelte, damit es bis abends getaut war, wenn wieder geheizt werden musste?
Wie soll ich von den Eimern erzählen, die wir zusammen auf einem Schlitten zogen, um unseren „Badetag“ zu gestalten?
Wie soll ich von den Almosen erzählen, die der Kassierer im nächsten Supermarkt erhielt, obwohl sie wesentlich mehr versprochen hatten? Wie von den Vorwürfen meiner Mutter?
„Deine Tochter ist zu ihm und einer fremden Frau geflüchtet, und du sitzt hier herum und versuchst sie nicht zurückzugewinnen? Was bist du nur für eine Mutter. Lass mal sehen, er wird dir auch Ben wegnehmen.“
„Niemand wird mich wegnehmen“, runzelte mein übermäßig reifer Sohn die Stirn, „ich gehe nirgendwo hin. Auch nicht zu IHM. Und in der Schule sehe ich Mia.“
Und ein Jahr später geschah ein Wunder! Mein Häuschen wurde aufgrund einer neuen Schule in der Nähe in den Umzugsbereich aufgenommen. Die Stadtverwaltung fand einen Weg, uns eine Wohnung zu geben, damit der Neubau einen großen Hof und einen Spielplatz hat. Das Haus war ohne Wert, aber der Platz reichte für eine Zweizimmerwohnung.
„Mama“, rief Mia an, „darf ich zu euch ziehen?“
„Klar, komm ruhig, mein Schatz“, antwortete ich nur.
Und wieder warfen Mama und Freundinnen mir meine Weichheit vor.
„Sie hat Papa gewählt, also soll sie bei ihm bleiben. Ist es nicht mehr so schön? Aber die Mama hat jetzt eine neue Wohnung, da kann man wieder leben und sich freuen.“
Mia betrat mit Taschen das neue Zuhause, mit einem verlegenen und gesenkten Kopf. Dann brach sie einfach in Tränen aus und schluchzte am Eingang.
„Ich dachte… er sagte, und er ist nur ein Verräter… sind sie wirklich alle so? Jeden Tag Streit. Und es ist meine Schuld. Und die kleine Schwester weint ständig. Und sie zählt, wer von uns wie oft das Geschirr abwäscht. Und schreit, dass ich zu viel esse. Und Papa, was ist das für ein Mann, der ist noch nie für mich eingetreten… soll ich sie Mama nennen? Was für eine Mutter ist das?“
Ich tröstete meine junge Tochter, die das erste Mal Verrat von einer ihr nahestehenden Person erlebte, streichelte ihr Haar und wartete, bis der Strom kindlicher Tränen versiegte. So saßen wir auf dem Boden im Flur, umgeben von den Taschen, die mein Ex-Mann zur Tür brachte, ohne seinen eigenen Sohn sehen zu wollen.
„Mama“, Mia hob ihr vom Weinen geschwollenes, kindliches Gesicht zu mir, „sind sie wirklich immer alle so? Gibt es keine guten mehr?“
Da wagte Ben, sich unserem Frauen-Tränenmeer zu nähern, das drohte, die Nachbarn darunter zu überfluten. Er umarmte uns beide gleichzeitig, so weit seine achtjährigen Arme reichten.
„Du sagst, es gibt keine echten Männer?“ fragte ich meine Tochter, „Nun, einen kenne ich ganz sicher!“
Und unser einziger Mann schnaufte nur und zog die schwere Tasche seiner Schwester in das Kinderzimmer, murmelte dabei vor sich hin, bemühte sich, mit einer tiefen Stimme und ein bisschen Verachtung für unsere tränenreiche Natur zu sprechen:
„Wisst ihr, was gibt’s da zu weinen? Es ist kein Krieg!“.
