Jeden Abend kam eine rote Katze auf meinen Balkon geklettert. Sie miaute so jämmerlich, als ob sie um Hilfe flehte – sie ließ weder mich noch mein Gewissen in Ruhe. Ich war kurz davor, das Tierheim anzurufen, aber sobald ich die Tür öffnete, sprang sie davon – genau dem entgegen, wovor ich mich so fürchtete.
„Schon wieder du!“
Ich schob den Vorhang zur Seite und spähte auf den Balkon. Die rote Katze hockte auf dem Geländer und starrte mich direkt an. Ihre Augen glühten in der Abenddämmerung, und aus ihrer Kehle drang ein langgezogenes, fast menschliches Maunzen.
„Verschwinde“, winkte ich ab und zog den Vorhang wieder zu.
Den fünften Abend in Folge wiederholte sich das Ganze bis zur Lächerlichkeit: Kaum kam ich von der Arbeit nach Hause – schon wieder diese Katze. Schon wieder auf meinem Balkon im vierten Stock! Wie sie dort hochkam, blieb mir ein Rätsel, aber da war sie – wieder.
Ich arbeitete als Buchhalterin in einer kleinen Firma, und die letzten Monate waren besonders zäh gewesen. Quartalsabschluss, Prüfungen, ständige Telefonate. Ich kam völlig erledigt nach Hause. Alles, was ich brauchte, war Ruhe, ein heißer Tee und meine Lieblingsserie. Und dann noch diese Katze mit ihren Konzerten.
„Hör mal, fütter sie doch einfach“, schlug meine Kollegin Helga am nächsten Tag vor. „Dann frisst sie und lässt dich in Ruhe.“
„Ich werde doch keine streunenden Tiere anfüttern“, schnitt ich ab. „Ich habe schon genug Probleme.“
Und das stimmte auch. Nach der Scheidung vor drei Jahren hatte ich mir mein Leben so eingerichtet, wie es mir gefiel. Keine Abhängigkeiten, keine Verpflichtungen. Meine Wohnung war meine Festung, in der Ordnung und Berechenbarkeit herrschten. Tiere passten da nicht rein.
Aber die Katze schien anderer Meinung. Am sechsten Abend miaute sie so laut und hartnäckig, dass die Nachbarin unter mir an der Tür klingelte.
„Frau Renate, könnten Sie etwas gegen diese Katze unternehmen?“, bat sie. „Mir brummt der Schädel von diesem Gejaule.“
„Entschuldigung, Frau Gertrud“, murmelte ich. „Ich kümmere mich gleich.“
Mich kümmern wollte ich eigentlich gar nicht. Ich überlegte, das Tierheim anzurufen, aber dann fiel mir ein, was die mit herrenlosen Tieren machen, und irgendwie brachte ich es nicht übers Herz.
„Was willst du?“
Ich öffnete die Balkontür und trat hinaus. Die Katze hörte auf zu miauen und musterte mich aufmerksam. Sie war dünn, das Fell verfilzt, aber ihre Augen waren völlig gesund und klug. Sehr klug.
„Na los, sag schon, was willst du? Futter?“
Ich streckte die Hand aus, um sie zu streicheln, aber die Katze sprang zurück, kletterte die Feuerleiter ein paar Stufen hinunter und blieb stehen. Sie drehte sich um. Sie sah mich an. Wieder miaute sie.
„Du willst, dass ich dir folge?“, fragte ich misstrauisch.
Die Katze stieg noch tiefer und schaute sich wieder um.
Neugier ist eine merkwürdige Sache. Sie treibt mich an – anders kann man es nicht sagen. Ich griff nach meiner Jacke, schlüpfte hastig in Turnschuhe, ohne auf Bequemlichkeit zu achten, und trat in den Flur. Die Katze, als hätte sie alles gewusst, saß bereits an der Tür. Als sie mich sah, schoss sie die Treppe hinunter, ohne sich umzudrehen. Ein fast lautloser Schatten glitt voraus. Mir blieb nichts anderes übrig, als hinterherzueilen.
Wir kamen ins Erdgeschoss, aber die Katze hielt nicht an. Sie steuerte auf die Kellertür zu, die ich noch nie geöffnet hatte. Die Tür war angelehnt, dahinter gähnte schwarze Leere.
„Du willst, dass ich da reinkrieche?“
Ich sah die Katze an.
„Nicht im Traum.“
Aber die Katze schlüpfte hinein und tauchte eine Sekunde später wieder auf. Sie setzte sich auf die Schwelle. Sie sah mich mit ihren ungewöhnlichen Augen an.
Und da hörte ich es. Ein dünnes, kaum wahrnehmbares Fiepen. Mehrere Stimmen auf einmal.
„Kätzchen?“, flüsterte ich.
Ich holte mein Handy raus, schaltete die Taschenlampe ein und betrat vorsichtig den Keller. Es roch nach Feuchtigkeit und Schimmel. Die Katze ging voraus, drehte sich ab und um, prüfte, ob ich folgte.
In der hintersten Ecke des Kellers, hinter alten Rohren, sah ich sie. Vier winzige Kätzchen lagen auf einem schmutzigen Lappen. Sie waren so klein, dass ihre Augen noch geschlossen waren. Ihr Fiepen klang verzweifelt, hungernd.
„Du meine Güte.“
Ich kniete mich daneben.
„Wie seid ihr hier gelandet?“
Die Katze kam zu ihren Jungen, legte sich neben sie, und sie klammerten sich sofort an sie. Aber ich sah, dass sie selbst ausgezehrt war, die Milch reichte offenbar nicht. Die Temperatur im Keller lag bei höchstens zehn Grad. Nachts konnte es noch kälter werden.
„Du bist um Hilfe gekommen“, sagte ich nicht fragend, sondern feststellend zu der Katze. „Du hast jemanden gesucht, der deinen Kindern hilft.“
Die Katze sah mich an und miaute leise. In ihrem Blick lag Dankbarkeit.
Ich holte mein Handy raus und rief Helga an. Sie meldete sich erst nach einigem Klingeln.
„Renate, was ist los? Es ist schon fast zehn.“
„Ich brauche Hilfe. Dringend. Ich habe hier eine Situation.“
Helga kam zwanzig Minuten später mit einem Karton, einer warmen Decke und einem Fläschchen für die Aufzucht der Kätzchen. Sie hatte Erfahrung, vor einem Jahr hatte sie einen ausgesetzten Welpen aufgepäppelt.
„Na, das ist ja ein stattlicher Haufen“, kommandierte sie, nachdem sie die Lage gecheckt hatte. „Die Kleinen kommen sofort mit nach Hause. Die Mutter auch. Morgen früh zum Tierarzt. Du musst mir beim Füttern helfen, sie sind noch zu klein.“
„Ich helfe“, sagte ich leise.
Wir betteten die Kätzchen vorsichtig in den Karton. Die Katze wurde erst nervös, aber dann begriff sie, dass ihnen nichts drohte, und sprang gelassen hinterher.
Zu Hause richtete ich ihnen ein Plätzchen im Bad ein, dort war es am wärmsten. Helga zeigte mir, wie man die Kleinen am besten mit der Flasche füttert, falls die Mutter nicht nachkommt. Die Katze fraß gierig, zum ersten Mal seit Tagen, vermutlich.
„Weißt du“, sagte Helga und sah mich an, „ich habe immer gedacht, dass du dich nach der Scheidung zu sehr abgeschottet hast. Dass du Angst hast, dich wieder jemandem anzuvertrauen, sogar Tieren.“
„Vielleicht.“
Ich strich der roten Katze über den Kopf.
„Aber diese Katze hat mir gezeigt, wie echte Hingabe aussieht. Sie hätte ihre Jungen einfach verlassen können, um selbst Futter zu suchen. Aber sie suchte Hilfe für sie.“
Der Tierarzt meinte am nächsten Tag, die Kätzchen würden überleben, brauchten aber sorgfältige Pflege. Die Mutterkatze benötigte Vitamine und eine kräftige Kost.
„So einen starken Mutterinstinkt sieht man selten“, sagte der Arzt, wie zu sich selbst. „Normalerweise verstecken Streunerkatzen ihren Nachwuchs in Winkeln. Diese hier hat einen Weg gefunden, um Hilfe zu bitten.“
Die nächsten drei Wochen lebte ich nach einem Fütterungsplan. Der Wecker klingelte alle drei Stunden, Tag und Nacht. Helga half, wenn ich auf der Arbeit war. Die Kätzchen wurden kräftiger, öffneten die Augen, begannen zu krabbeln.
Ach ja, nebenbei: Auf der Arbeit dachten alle, ich hätte ein Baby bekommen. So tiefe Ringe unter den Augen hatte ich vom Schlafmangel. Kollegen fragten, ob alles in Ordnung sei, ob ich krank wäre. Ich scherzte, ich hätte Schlaflosigkeit.
„Renate, ist dir klar, dass in deiner Einzimmerwohnung nicht fünf Katzen wohnen können?“, fragte Helga vorsichtig.
„Ich weiß“, nickte ich.
Ich gab eine Anzeige auf, um die Kätzchen in gute Hände zu vermitteln. Es meldeten sich viele, aber ich wählte die künftigen Besitzer sorgfältig aus, prüfte die Bedingungen, in denen die Kleinen leben würden.
Nach zwei Monaten hatten alle vier Kätzchen ein Zuhause. Eines nahm die Nachbarin Frau Gertrud, dieselbe, die sich über das Miauen beschwert hatte.
„Die Enkel kommen zu Besuch, die freuen sich“, lächelte sie. „Und ich wollte schon lange eine Katze, hab mich nur nie getraut.“
Die rote Katze blieb bei mir. Ich nannte sie Röschen – einfach und ohne Schnörkel. Sie erwies sich als erstaunlich klug und dankbar. Sie schlief auf meinem Kopfkissen, begrüßte mich nach der Arbeit, schnurrte abends auf meinem Schoß.
„Weißt du, Röschen“, sagte ich eines Abends zu ihr, „du hast mir eine Menge beigebracht. Ich dachte, ich will für niemanden verantwortlich sein. Aber plötzlich wurde mir klar – wenn man einem anderen Wärme schenkt, wird das eigene Leben reicher.“
Röschen sah mich mit ihren klugen Augen an und legte den Kopf auf meine Hand.
Ein halbes Jahr später erzählte mir Helga, dass die Kätzchen gesund und glücklich heranwuchsen. Frau Gertrud war verrückt nach ihrem Tier. Und ich hatte eine Tradition entwickelt: Jeden Abend öffne ich die Balkontür und lasse Röschen an die frische Luft.
Manchmal kommt die Barmherzigkeit in der unerwartetsten Gestalt daher. Als hartnäckige Streunerkatze, die nicht aufgab und einen Weg fand, ihre Kinder zu retten. Mutterliebe kennt keine Grenzen, weder bei Menschen noch bei Tieren. Und das menschliche Herz kann selbst nach Jahren der Einsamkeit auftauen, wenn das Mitgefühl in ihm erwacht.
Haben Sie schon einmal auf herrenlose Tiere geachtet? Vielleicht bittet eines davon um Hilfe. Erzählen Sie Ihre Geschichte in den Kommentaren.
Quelle.
