**Liebes Tagebuch,**
Weißt du, ich dachte immer, Dates nach fünfzig seien etwas für Menschen mit gefestigten Ansichten, Lebenserfahrung und zumindest einem Grundverständnis von Anstand. Illusionen von Prinzen auf weißen Pferden hatte ich längst nicht mehr.
Ich bin fünfundfünfzig, arbeite, habe eine erwachsene Tochter, eine gemütliche Wohnung und ein recht harmonisches Leben. Aber manchmal sehnt man sich nach einfacher menschlicher Wärme. Mal ins Theater gehen, einen Kaffee trinken, über ein Buch reden.
Mit solchen Gedanken meldete ich mich auf einer Partnerbörse an. Zwischen etlichen seltsamen Nachrichten und geradezu lächerlichen Angeboten stach das Profil von Walter durch angenehme Vernunft hervor.
Er war neunundfünfzig. Auf den Fotos ein sportlicher Mann in ordentlichem Sakko, vor einer Sommerparkkulisse. Im Chat war er höflich, streute Komplimente, erzählte von seinem Job als Ingenieur und seiner Liebe zur Klassik.
Nach einer Woche trafen wir uns in einem Café. Walter war genau wie auf dem Bild: stattlich, mit leichtem Grau, gewandte Ausdrucksweise. Er zog galant den Stuhl heraus, bestellte zwei Cappuccino – verzichtete allerdings auf Nachtisch, er müsse auf seinen Zucker achten – und sprach den ganzen Abend davon, wie wichtig es sei, in unserer Zeit traditionelle Werte zu bewahren.
„Ich bin ein alternder Typ, Ingrid“, sagte er, mir eindringlich in die Augen blickend. „Für mich ist die Frau eine Muse. Der Mann soll Versorger und Beschützer sein. Ich kann diese moderne Aufteilung der Rechnung nicht ausstehen. Man muss sich richtig um eine Frau bemühen.“
Das klang wie Musik. Wir trafen uns noch zweimal, gingen an der Alster entlang, redeten viel. Dann kamen die freien Tage, und das Wetter schlug endgültig um. Ein ekliger Novemberregen goss.
„Ingridchen, wie wär’s, wenn ich bei Ihnen zum Abendessen vorbeikäme?“, schlug Walter mit samtener Stimme am Telefon vor. „Mir ist nach gemütlichem Beisammensein. Ich komme natürlich nicht mit leeren Händen! Alles organisiere ich erstklassig. Von Ihnen nur Gemütlichkeit und ein Lächeln.“
Ich als vernünftige deutsche Frau verließ mich nicht auf „nur ein Lächeln“. Schon am Morgen putzte ich die ganze Wohnung. Dann ab in den Supermarkt: kaufte gutes Rinderfilet, frisches Gemüse, Käse, teures Baguette. Stand drei Stunden am Herd.
Ich buk Fleisch mit Pflaumen – mein Paradegericht, das noch niemanden kaltließ. Machte einen leichten Salat, deckte den Tisch im Wohnzimmer hübsch. Holte Kristallgläser raus, zündete Kerzen an. Zog ein elegantes Hauskleid an, trug dezent Schminke auf.
Pünktlich zur verabredeten Zeit war ich nervös wie ein Teenager vorm ersten Date.
Es klingelte genau um sieben. Ich strich mir übers Haar, atmete tief durch und öffnete. Da stand mein Verehrer. Der Mantel war etwas nass vom Regen, aber sein Blick war enorm stolz.
„Guten Abend, holdes Fräulein!“, Walter trat in die Diele, nahm die Mütze ab und begann, den Mantel zu öffnen. Aus der Küche zogen betörende Düfte vom gebratenen Fleisch. Walter zog geräuschvoll die Luft ein und lächelte vergnügt: „Oh, ich spüre, man erwartet hier ein wahres Festmahl!“
„Komm rein, Walter. Zieh dich aus. Gib mir deinen Mantel zum Aufhängen“, sagte ich freundlich, in Erwartung der versprochenen Gaben. Ehrlich, ich erwartete keinen Strauß von hundertundeiner Rose oder einen Sammelwein. Eine Schachtel Pralinen, ein einfacher Kuchen oder ein Bund Chrysanthemen hätten mir völlig gereicht. Es geht doch um die Aufmerksamkeit.
Walter hängte den Mantel auf, strich sein Sakko glatt. Dann fuhr er in die Innentasche, mit dem feierlichen Ausdruck eines Zauberers, der einen Hasen aus dem Hut zieht, und sprach den berühmten Satz:
„Wie gesagt, Ingrid, ich komme nie mit leeren Händen. Ein Mann muss immer seinen Beitrag leisten.“
Damit reichte er mir… eine Packung Tee.
Ich nahm sie mechanisch entgegen und senkte den Blick. Es war ein Karton mit billigstem Schwarztee. Du weißt schon, von der Sorte, die in Supermärkten auf der unteren Etage im Sonderangebot liegt. Aber das Interessanteste war nicht die Marke. Die Verpackung war nicht verschlossen. Die Lasche war aufgerissen und nachlässig nach innen gesteckt.
Ich erstarrte, versuchte zu begreifen.
„Walter, ist die… angefangen?“, fragte ich leise, in der Angst, es sei ein seltsamer Scherz.
Er war kein bisschen verlegen. Stattdessen leuchtete sein Gesicht auf mit der herablassenden Miene eines Menschen, der einem Kind etwas Einfaches erklärt.
„Na klar! Ich hatte die kürzlich gekauft, ein paar Beutel aufgebrüht. Hervorragender Tee, kräftig, zieht schnell. Dachte, ich teile ihn mit dir. Es bringt doch nichts, die ganze Packung mitzubringen, so viel trinken wir heute Abend nicht. Warum sollte er verderben? Und zu Tee hast du bestimmt was da, du bist ja die Hausfrau.“
Ich stand in der Diele meiner sauberen, behaglichen Wohnung. Hinter mir flackerten die Kerzen, und das Rinderfilet mit Pflaumen wartete, für das ich den halben Tag und eine ordentliche Summe Geld geopfert hatte.
Und vor mir stand ein erwachsener, berufstätiger, tadellos gekleideter Neunundfünfzigjähriger, der über traditionelle Werte schwadronierte und einer Frau zum romantischen Abendessen eine angebrochene Packung Billigtee mitbrachte. Ohne die fehlenden zwanzig Beutel darin.
Mir schossen hundert Reaktionsmöglichkeiten durch den Kopf. Ich hätte ihm ins Gesicht lachen können. Ich hätte ein Drama machen und ihm meine Meinung über sein Geizhalsverhalten sagen können. Ich hätte schweigen, die Kränkung runterschlucken, ihn an den Tisch setzen und mit Fleisch füttern können – mich wie eine gedemütigte Dienstmagd fühlend.
Aber ich wählte einen anderen Weg. Die Ruhe, die mich in diesem Moment überkam, überraschte mich selbst.
Ich legte die zerknickte Schachtel behutsam auf das Tischchen am Spiegel. Sah Walter fest in die Augen. Lächelte – nicht gespielt, sondern völlig ehrlich, mit einem Gefühl großer Erleichterung darüber, dass sich dieser Mensch genau jetzt an der Schwelle offenbart hatte, nicht erst nach Monaten oder Jahren.
„Walter“, sagte ich mit gleichmäßiger, sanfter Stimme. „Ich bin unendlich gerührt von Ihrer Großzügigkeit. Aber ich fürchte, diesen Tee brauchen wir nicht.“
Seine Augenbrauen wanderten nach oben: „Wieso das? Magst du keinen Schwarztee? Kann beim nächsten Mal Grünen mitbringen, ich habe auf der Arbeit noch eine halbe Packung übrig…“
„Es wird kein nächstes Mal geben“, unterbrach ich ihn ebenso ruhig. „Wissen Sie, Sie haben recht. Ein Mann soll seinen Beitrag leisten. Und Ihr Beitrag ist so… beeindruckend, dass ich einfach nicht mithalten kann. Mein Abendessen reicht nicht an ihn heran.“
Ich nahm seinen noch feuchten Mantel vom Haken und reichte ihn ihm.
„Was soll das? Ingrid, bist du beleidigt wegen des Tees? So eine Materialistin!“, überschlug sich seine samtige Stimme, sein Gesicht bekam rote Flecken. „Ich komme mit ganzer Seele, nach einer harten Woche, und sie macht wegen einer Kleinigkeit eine Szene! Ihr modernen Frauen wollt nur Geld und Restaurants!“
„Ich brauche Respekt, Walter. In erster Linie Respekt vor mir selbst. Ziehen Sie Ihren Mantel an, draußen ist es kalt. Und vergessen Sie Ihren Tee nicht. Sonst holen Sie sich noch eine Erkältung, und dann haben Sie nichts zum Kurieren.“
Ich drückte ihm die angefangene Packung in die Hand, schob ihn sanft, aber bestimmt zur Tür und schloss sie hinter ihm.
Der Riegel schnappte ein. In der Wohnung herrschte vollkommene Stille, nur unterbrochen vom Ticken der Uhr. Ich ging in die Küche, schenkte mir ein Glas guten Rotwein ein, schnitt mir ein Stück duftendes Fleisch ab und setzte mich an den schön gedeckten Tisch. Allein.
Und weißt du was? Dieses Abendessen war großartig. Das Fleisch zerschmolz auf der Zunge, der Wein tanzte im Kristall. Ich fühlte weder Enttäuschung noch Einsamkeit. Ich empfand Stolz darüber, dass ich mich nicht hatte wie einen Fußabtreter behandeln lassen.
Männer werfen uns oft vor, wir seien materialistisch. Sie sagen, wir suchten Sponsoren. Aber seien wir ehrlich: Es geht doch gar nicht um den Wert des Geschenks. Es geht um die Einstellung. Ein Mann, der einer Frau angefangene Lebensmittel bringt, spart nicht Geld.
Er spart an seinen Gefühlen und an Respekt. Er zeigt, dass sie nicht einmal die geringste Mühe wert ist. Und meine Zeit, Energie und Leben für solche „traditionellen Versorger“ zu verschwenden, habe ich nicht mehr vor.
Und du, liebes Tagebuch, was meinst du? Bist du schon einmal solchen männlichen „Großzügigkeiten“ begegnet? Oder war ich vielleicht zu barsch und hätte dem Mann noch eine Chance geben sollen?
