Ich liebe dich nicht mehr, Heike, sagt Leon bestimmt. Ich habe lange darüber nachgedacht, alle Vor und Nachteile abgewogen und erkannt, dass ich dich nicht mehr liebe.
Leon sitzt am Küchentisch und spricht mit Heike, die am Fenster steht.
Das habe ich längst gemerkt, Leon, antwortet Heike und seufzt traurig.
Schon lange? fragt Leon überrascht. Wirklich?
Das überrascht dich? Heike öffnet das Fenster, atmet die kühle Berliner Luft ein, lächelt und schließt es wieder.
Nein, aber ich dachte, du wüsstest das nicht, lächelt Leon bitter. Dann ist es ja einfacher, Heike. Wir müssen uns trennen.
Bist du sicher, dass du das willst? fragt Heike. Glaubst du, das ist richtig? Wir sind seit Jahren verheiratet, haben ein Kind.
Ich zahle Unterhalt, alles, was dazugehört, sagt Leon. Und ich helfe euch weiter. Darauf kannst du dich verlassen. Und ich brauche nichts von dir, Heike.
Was meinst du damit, ich soll dir nichts geben? versteht Heike nicht.
Ich meine, dass ich nicht auf die Wohnung oder das Haus in Kleinwalde pochen werde, das du vor der Ehe gekauft hast, erklärt Leon und blickt auf den leeren Tisch.
Du meinst also das Haus und das Ferienhaus in Kleinwalde? fragt Heike. Du willst das nicht teilen?
Genau, Heike, genau, erwidert Leon, weil ich darüber erhaben bin. Wenn ich ein niederträchtiger Mensch wäre, würde ich euch bis auf den letzten Pfennig ausrauben, Heike.
Bis auf den letzten Pfennig? wiederholt Heike.
Ja, bis auf den letzten Pfennig, Heike, betont Leon. Ich würde dich und deine Tochter mit leeren Händen zurücklassen. Aber ich nicht. Ich lasse alles bei euch. Nehmt es. Ich will nichts. So bin ich ein Mensch mit klarem Gewissen.
Danke, Leon, sagt Heike. Du bist ein richtiger Mann. Nicht wie manche.
Manche? versteht Leon nicht, schaut zum Kühlschrank.
Na ja, die, deren Gewissen nicht so rein ist wie deins, erklärt Heike.
Ach, diese erkennt Leon, worauf sie hinaus will, und sieht die stapelweise schmutzigen Geschirrteile im Spülbecken. Ja, es gibt noch genug Typen, die das Ehrentitel beschmutzen. Du glaubst es kaum, aber es gibt wirklich solche Fälle. Woher kommen die nur?
Heike grinst, bleibt am Fenster und beobachtet den gerade eingesetzten Regen.
Ich liebe den Regen, wenn es drinnen still und warm ist, denkt sie.
Die Erde, Leon, trägt alle mit. Und Männer die sind verschieden, sagt Heike.
Ganz recht, Heike, es gibt viele verschiedene, jubelt Leon, den Blick erneut auf den Tisch gerichtet. Ich erzähle dir jetzt eine Anekdote. In unserer Firma arbeitet ein Kollege das ist echt ein Sonderling. Stell dir vor, wenn er seine Frau verlässt, dann
Erzähl das ein andermal, Leon, ich habe jetzt keine Zeit. Hast du noch etwas über uns zu sagen? Oder hast du alles gesagt?
Ja, ja, natürlich, antwortet Leon. Noch nicht alles. Das Wichtigste kommt gleich.
Ich hör zu, sagt Heike und blickt weiter nach draußen.
Heike, sagt Leon am Tisch. Ich ziehe mich zurück, überlasse dir und der Tochter alles, habe aber eine Bitte.
Eine Bitte?
Kannst du mir fünfhunderttausend Euro leihen? beteuert Leon. Ich zahle zurück. Ehrlich.
Fünfhunderttausend Euro? staunt Heike. Bist du sicher, dass das reicht?
Sicher, Heike, versichert Leon. Ich habe alles durchgerechnet.
Du hast gerechnet? lächelt Heike spöttisch. Das ist ja wohl ein Witz!
Du lachst, Heike, aber nicht ohne Grund. Es ist nicht viel für acht Ehejahre, und ich habe keine Ansprüche mehr an dich.
Nein, sagt Heike. Das ist zu viel. Ich gebe dir das Geld nicht.
Wie soll das gehen? versteht Leon nicht. Du gibst mir nicht fünfhunderttausend?
Fünfhunderttausend nicht geben.
Seltsam, denkt Leon. Wie kann das sein? Nadine war überzeugt, dass fünfhunderttausend für Heike keine große Summe sind, wenn ich alles aufgebe. Aber versteht sie das Risiko nicht?
Wie viel würdest du geben? fragt Leon und blickt sehnsüchtig auf den alten, schmutzigen Kühlschrank.
Gar nichts, antwortet Heike.
Sie lässt das Fenster los und setzt sich an den Tisch.
So ein Ding!, denkt Leon. Gar nichts. Was soll ich jetzt tun? Ich habe nichts, wenn sie gar nichts gibt. Und was sage ich Nadine?
Dreihunderttausend, Heike?
Keinen Cent.
Wie bitte? ist verwirrt Leon. So einfach nicht geben und fertig?
Genau, nicht geben, fertig, erwidert Heike.
Ich dachte, das wäre nicht die Summe, um Aber wenn du darauf bestehst Dreihunderttausend ist zu viel? Wie wäre es mit fünfzigtausend?
Du ermüdest mich, Leon, sagt Heike.
Nun dann nach kurzem Zögern wenn du das so willst, verteidige ich meine Rechte woanders.
Wie du willst, sagt Heike. Rechte mag man verteidigen, besonders an einem anderen Ort.
Wer reicht die Scheidung ein, du oder ich? fragt Leon streng.
Welche Scheidung, Leon, komm zu dir, erwidert Heike. Wir wurden schon lange getrennt.
Wie? ruft Leon. Warum wusste ich das nicht?
Vor drei Jahren hast du das Haus verlassen und seitdem nur dreimal angerufen. Das erste Mal hast du gesagt, ich soll mir keine Sorgen machen. Das zweite Mal, dass du ein ernstes Problem hast. Jetzt das dritte Mal: nur um zu sagen, dass du mich nicht liebst und fünfhunderttausend willst.
Ich brauchte Zeit, um alles zu überdenken, Heike, erklärt Leon. Ich wollte die Familie retten. Aber wie hast du dich ohne mich scheiden lassen? Ich verstehe das nicht.
Es kamen Ladungen an deine Adresse, aber du warst nicht da, sagt Heike. Du hast die Termine versäumt.
Ich habe die Termine bewusst gemieden, gibt Leon zu. Ich hoffte, dass man uns dann nicht scheiden lässt. Und doch?
Ja, wir sind geschieden, Leon.
Wie ist das möglich? erstaunt Leon. Die Frau, das Kind, alles ohne mich!
Wenn du selbst nicht kommen willst, Leon, wen soll man dann beschuldigen? meint Heike. Nur dich selbst.
Wie hätte ich kommen können, Heike, du weißt, dass ich Gerichtsverfahren hasse, erwidert Leon. Du kennst mich, all das Gezanke, das Gerede. Vor fremden Augen nicht.
Genau, das hat sie so verstanden und uns getrennt.
Wer war das?
Der Richter, Leon, du kleiner Trottel, sagt Heike lachend. Der Richter.
Ach ja, der Richter, erkennt Leon. Jetzt ist klar, dass wir nicht mehr Mann und Frau sind?
Ja, das hast du begriffen, seufzt Leon schwer. Dann ist alles vorbei.
Alles.
Na gut, dann ist alles, was war, Vergangenheit. Und wie war das Gericht?
Alles war in Ordnung, sagt Heike. Keine Fremden, nur die eigenen.
Das ist gut, denn ich mag nicht, dass Außenstehende von unseren Problemen hören. Wenn es nur die Familie ist, ist das in Ordnung. Und der Richter? Streng?
Nicht streng, ganz gelassen, erklärt Heike. Sie hat oft an dich gedacht.
Echt?
Ja.
Was hat sie gesagt?
Sie fragte, wo du bist.
Und du?
Was ich? Ich habe nichts zu sagen.
Und sie?
Vielleicht hat sie sich ärgerte, weil ich nicht da bin?
Ach, Leon, sie nahm es gelassen. Vielleicht war das das erste Mal, dass du fehltest. Und die nächsten Male?
Sie sorgte sich nicht, meint Heike. Man kann doch nicht wütend auf dich sein, Leon.
Das stimmt, sagt Leon. Und was hat die Richterin dann gesagt?
Sie meinte, ohne ihn geht es, und sie ließ uns scheiden. Warum brauchst du fünfhunderttausend?
Ich will meine Wohnung renovieren, erklärt Leon. Ich dachte, wir sind mit Nadine glücklich. Hast du von Nadine gehört?
Nein.
Nadine ist eine tolle Frau, wir kennen uns seit drei Jahren. Vor einem Jahr ist sie Mutter geworden; wir haben ein Mädchen. Jetzt will ich die Wohnung modernisieren, damit das Kind in guten Verhältnissen aufwächst.
Also hast du zwei Töchter? fragt Heike.
Zwei? staunt Leon. Ach ja, dann ja. Die Wohnung ist alt, Heike. Leitungen, Heizung, drei Zimmer und Küche alles im BrezlerStil.
Ich weiß.
Nadine hat mir geraten, deine Unterstützung zu holen. Sonst nehmen wir dir mehr weg.
Will sie mich einschüchtern?
Ja, aber Nadine ist ehrlich. Wir sitzen gerade in dieser Klemme, und das Geld fehlt.
Beeil dich nicht mit der Renovierung, Leon, rät Heike.
Warum nicht, Heike?
Weil die Dreizimmerwohnung in der Engelstraße im Besitz von uns ist. Die Hälfte gehört mir, das hat das Gericht so entschieden.
Du würdest es nicht wagen, Leon, erwidert er. Nachdem ich gesagt habe, ich gebe dir alles, darf ich das nicht.
Ich könnte dir meinen Anteil abkaufen, dir meine Hälfte verkaufen oder dir eine kleine Einzimmerwohnung im Erdgeschoss der Bürgerstraße mit guter Ausstattung anbieten, sagt Heike. Entscheide.
Und das ist alles? ruft Leon. Das, was du und Nadine mir anbieten könnt? Wir haben ein Kind, hast du an das gedacht? Heike, ich wusste nicht, dass du so
Wenn du weiter streitest, verkaufe ich meinen Anteil an den ersten, der kommt, droht Heike. Dann wohnst du in einer WG mit Nadine und dem Kind.
Leon schaut auf das schmutzige Geschirr, den verrosteten Kühlschrank, die Risse in der Decke, den dreckigen Boden, die alten sowjetischen Fenster. Er erinnert sich an den kaputten Fernseher, das Chaos im Bad und im WC und spürt Tränen.
Ich stimme zu, flüstert Leon.
—Leon legt das Glas fest in die Hand, atmet tief durch und schaut entschlossen in die Zukunft.
