Im Elektrofachmarkt war es stickig, es roch nach Plastik und warmem Metall. Käthe stand vor dem Regal mit Warmwasserboilern und spürte, wie der Ärger in ihr hochkochte. Der alte Boiler im Bad war am Morgen endgültig gestorben, jetzt musste sie sich am Waschbecken waschen und Wasser im Topf erhitzen. Matthias stand daneben und starrte auf sein Handy.
„Sieh mal, der da, fünfzig Liter“, sagte Käthe und zeigte auf das Modell mit dem Preisschild von 320 Euro. „Das reicht. Wir zahlen halbe-halbe, wie immer.“
Er sah von seinem Handy auf und grinste: „Halbe-halbe? Das ist deine Marotte – du duschst doch eine Stunde. Mir reicht das Waschbecken.“
„Matthias, das ist ein Haushaltsgerät. Du duscht auch.“
„Ich hätte den alten repariert. Du willst einen neuen, teuren. Dann kauf ihn dir. Ich gebe mein Geld aus für das, was ich für richtig halte.“
Käthe umklammerte den Schultergurt ihrer Handtasche. Diesen Streit kannte sie, aber heute war er über eine Grenze gegangen.
„Der Boiler ist also meine Laune? Und dass deine Mutter zweimal im Monat Geld für ihre Fußpflege verlangt, ist deine persönliche Sache?“
Matthias sah sie kühl an, wie eine aufdringliche Verkäuferin.
„Lass uns das ein für alle Mal klären. Jeder lebt von seinem eigenen Gehalt. Ich gebe meins aus, wofür ich will, du deins. Nebenkosten halbe-halbe, Lebensmittel halbe-halbe. Alles andere: jeder für sich. Und nimm mir nicht meine Mutter übel.“
Käthe wollte sagen, das sei keine Familie, sondern eine Zweck-WG. Aber sie erinnerte sich daran, wie er sich vor zwei Wochen geweigert hatte, zum Geburtstagsgeschenk für ihre Nichte beizusteuern. Er hatte damals gesagt: „Deine Verwandtschaft, deine Kosten.“ Sie schluckte und stimmte zu. Die Regel trat in Kraft.
Seitdem waren zwei Jahre vergangen. Den Boiler kaufte Käthe selbst, später zahlte sie selbst ihre Zahnbehandlung, selbst legte sie für die Operation ihrer Mutter zurück. Martha Bergmann wartete auf ein neues Hüftgelenk. Die Krankenkasse übernahm den Eingriff, aber einen Teil der Nachsorge, einen Spezialgurt und das Einzelzimmer musste die Tochter bezahlen. Käthe sparte still und gönnte sich nichts. Matthias tat, als sei es richtig so.
Am Freitagabend saß Käthe in der Küche und rechnete im Kopf zusammen. Bis zur nötigen Summe fehlten ihr 400 Euro, aber in einem Monat kam die Quartalsprämie, dann würde es passen. Das Handy piepste. In der gemeinsamen WhatsApp-Gruppe mit ihrem Mann tauchte eine Sprachnachricht von Gisela auf. Käthe drückte auf Play.
„Jungs, Käthchen! Ich habe eine wunderbare Kurklinik in Bad Pyrmont entdeckt, genau richtig für meinen Blutdruck und meine Gelenke. Das Paket kostet nur 1.800 Euro, aber wir müssen bis morgen überweisen, sonst ist es weg. Käthchen, du bist doch so organisiert, du hast sicher Rücklagen. Überweist das, ja? Matthias, du musst ein Auge auf sie haben, sonst versteckt sie wieder das Geld. Küsschen!“
In Käthe brach etwas. 1.800 Euro. Genau so viel hatte sie für die Nachsorge ihrer Mutter zurückgelegt. Die Schwiegermutter hatte nicht „helft“ gesagt, sondern „bezahlt“, als wäre es selbstverständlich. Käthe starrte auf das Display. Aus dem Wohnzimmer rief Matthias:
„Hast du gehört, was Mama gesagt hat? Das muss bezahlt werden. Überweis es morgen früh, solange noch Plätze frei sind.“
Käthe stand auf und ging zur Tür.
„Ist das dein Ernst? Du hast gesagt, jeder lebt von seinem eigenen Gehalt. Deine Mutter ist dein Gehalt.“
Matthias sah vom Fernseher auf, als wäre sie ein begriffsstutziges Kind.
„Willst du Mamas Gesundheit mit einem Boiler vergleichen? Bist du so herzlos geworden?“
„Ich vergleiche nicht die Gesundheit, sondern das Prinzip“, antwortete Käthe leise. „Du hast es selbst aufgestellt. Ich bezahle die Kur nicht. Ich habe kein Geld übrig.“
Matthias presste die Lippen aufeinander, schwieg aber. Kurz darauf fing er an, heftig auf sein Handy zu tippen.
Am nächsten Tag klingelte es. Käthe öffnete und sah ihre Schwiegermutter vor der Tür. Gisela schwebte in den Flur, eine Tüte in der Hand, umgeben von scharfem Parfüm und gespielter Wärme. Sie reichte Käthe einen Kuchen.
„Da, ich habe gebacken, ich wollte dich verwöhnen. Warum schaust du so mürrisch?“
Käthe erinnerte sich an diesen Kuchen. Beim letzten Mal war er drei Tage abgelaufen gewesen. Sie stellte die Tüte auf die Kommode.
„Gisela, ich weiß, warum Sie gekommen sind. Aber ich kann die Kur nicht bezahlen.“
Die Schwiegermutter marschierte ohne Aufforderung in die Küche, setzte sich und nahm sich eine Tasse.
„Käthchen, Schatz, du verstehst das nicht. Das ist keine Laune, das ist Gesundheit. Du musst der Mutter deines Mannes helfen. Wir sind eine Familie. Man hilft sich gegenseitig.“
Käthe blieb in der Tür stehen.
„Als meine Mutter Hilfe brauchte, hat Ihr Sohn gesagt: ‚Deine Verwandtschaft, deine Kosten.‘ Und ich habe zugestimmt. Jetzt gilt die Regel für seine Familie nicht mehr?“
Giselas Gesicht veränderte sich sofort. Der honigsüße Ausdruck verschwand, scharfe Wangenknochen traten hervor, die Augen waren kalt.
„Du verleumdest meinen Sohn? Er ist ein Mann, er hat nur Spaß gemacht. Und du, du Schlange, suchst nur einen Grund, eine alte Frau an den Bettelstab zu bringen.“
Käthe seufzte.
„Ich verleumde niemanden. Ich lebe nur nach der Regel, die Ihr Sohn aufgestellt hat.“
Gisela sprang auf, ergriff das Schmuckkästchen vom Fensterbrett und schüttelte es.
„Sieh dir den ganzen Klimbim an! Und für die Gesundheit der Mutter ist es dir zu schade. Weißt du, was Vergeltung ist? Sie trifft das, was dir am liebsten ist. Deine Mutter ist krank – vielleicht ist das schon ein Zeichen.“
Käthe wurde eiskalt. Sie trat einen Schritt vor und nahm der Frau das Kästchen ruhig aus der Hand.
„Gehen Sie. Jetzt sofort.“
„Du wirfst mich raus?“, kreischte Gisela. „Warte nur, ich rufe meinen Sohn an, der wird dich in deine Schranken weisen.“
Käthe öffnete die Haustür und wartete schweigend. Gisela rauschte in den Treppenflur und rief zum Abschied:
„Du wirst noch bluten, du Miststück!“
Eine Stunde später kam Matthias. Käthe hörte, wie der Schlüssel hektisch im Schloss kratzte, wie die Tür ins Schloss knallte. Er stürmte ins Wohnzimmer, das Gesicht verzerrt.
„Wie konntest du meine Mutter zum Weinen bringen? Wer bist du, dass du ihr widersprichst? Überweis sofort das Geld, ich habe dir die Kontodaten der Klinik geschickt.“
Käthe blieb auf dem Sofa sitzen, ihre Hände ruhten ruhig auf den Knien.
„Deine Regel: Jeder zahlt für seine Verwandten. Es ist deine Mutter. Dein Gehalt – also zahlst du. Ich habe kein Geld.“
Matthias wurde rot.
„Du vergleichst einen blöden Boiler mit der Gesundheit meiner Mutter? Du bist ein herzloses, geldgieriges Biest! Für dich bin ich wohl nichts, weil du deiner eigenen Familie keinen Cent gönnst?“
„Das hast du gesagt“, wiederholte Käthe leise. „Ich habe mir nichts ausgedacht.“
„Das habe ich nie gesagt!“, schrie er. „Das bildest du dir ein, du hast eine fixe Idee. Wir haben nur die Ausgaben für Hobbys geteilt, aber Mutter ist heilig.“
Käthe nahm langsam ihr Handy, öffnete die Aufnahmefunktion und legte es auf den Tisch.
„Hier ist alles aufgezeichnet. Unser Gespräch im Laden und später. Sag bitte noch einmal, aus welchem Geldbeutel nach unserer Familienverfassung deine Verwandten bezahlt werden.“
Matthias erstarrte. Seine Finger wurden zu Fäusten. Er machte einen Satz zum Handy, aber Käthe war schneller.
„Du hast mich aufgenommen?“, keuchte er und wollte es greifen.
„Bleib stehen“, sagte Käthe mit eisiger Stimme. „Ich rufe die Polizei. Eine Anzeige wegen Drohung und Körperverletzung willst du nicht riskieren.“
Er blieb einen Schritt entfernt stehen, schwer atmend. Dann spuckte er aus:
„Du wirst dich noch alleine wiederfinden. Die Wohnung gehört uns beiden, aber ich werde einen Weg finden, dich ohne einen Cent rauszuekeln. Vor Gericht glaubt dir niemand, dass ich dich geschlagen habe. Und für die Beleidigung meiner Mutter wirst du bezahlen.“
Er riss seine Jacke von der Garderobe und ging, die Tür schlug zu. Käthe stand mit dem Handy in der Hand da. In der Stille hörte sie ihren Puls in den Schläfen.
Am Samstagmorgen wollte Käthe ausschlafen, aber gegen zehn klingelte es. Lange, anhaltend. Sie spähte durch den Spion: drei Personen – Gisela, ihre Schwägerin Ursula im grellen Trainingsanzug und deren Mann Rolf, ein massiger Typ mit einem Bullenhals. Die Abordnung kam ohne Vorwarnung.
Käthe öffnete nicht sofort.
„Geht. Ich habe euch nicht eingeladen.“
„Mach auf, lass dich nicht vor den Nachbarn blamieren!“, kreischte Ursula und drückte mehrfach auf die Klingel.
Die Nachbarin gegenüber öffnete einen Spalt und schaute besorgt. Käthe erkannte, dass die drei den Auftritt auf dem Treppenabsatz riskieren würden, und öffnete. Im selben Moment drängte sich das Trio in den Flur, ohne die Schuhe auszuziehen.
„Na, du Miststück?“, Ursula stemmte die Hände in die Hüften. „Meine Mutter wäre fast gestorben wegen dir, und du sitzt hier seelenruhig. Wir haben dich aus dem Nichts aufgenommen, haben Mitleid gehabt, und du spuckst uns ins Gesicht.“
Rolf stellte sich schweigend an die Tür und versperrte den Weg.
„Mein Sohn wird dich rauswerfen“, ergänzte Gisela. „Wir haben schon andere geschafft.“
„Ich habe niemanden rausgeworfen“, antwortete Käthe und bemühte sich, ruhig zu bleiben. „Ich bin nur nicht verpflichtet, nach den Regeln deines Sohnes die Kur einer fremden Frau zu bezahlen. Meine Mutter wartet auf ihre Operation, und das Geld ist dafür zurückgelegt.“
„Deine Mutter!“, Ursula machte einen Schritt nach vorn. „Deine Mutter soll selbst für sich sorgen. Du lebst in der Familie deines Mannes, also bist du verpflichtet. Wo ist die Geldbörse?“
Sie musterte das Wohnzimmer, entdeckte Käthes Tasche auf dem Stuhl und stürzte darauf los. Käthe wollte den Weg versperren, aber Rolf stellte sich ihr mit seinem Körper in den Weg.
„Geh zur Seite“, sagte Käthe leise. „Das ist meine Tasche.“
Ursula hatte den Reißverschluss schon aufgezogen und griff hinein.
„Freiwillig willst du nicht, dann machen wir es eben so. Wir suchen die Karte und dann zum Automaten.“
Käthe zuckte, aber Rolf packte ihren Unterarm und drückte sie auf das Sofa. Vor Wut wurde es ihr schwarz vor Augen. Sie schrie nicht, sondern zog das Handy, drückte auf Aufnahme und sprach laut in die Kamera.
„Ich rufe die Polizei. § 123 StGB, Hausfriedensbruch. Ihr seid ohne meine Erlaubnis eingedrungen. § 242 StGB, Diebstahl. Ursula, du versuchst gerade, mein Geld zu stehlen. Rolf, du bist Gehilfe. Ich nehme das alles auf.“
Ursula erstarrte mit dem Portemonnaie in der Hand und drehte sich zur Kamera. Gisela japste.
„Du filmst uns, du Sau? Schalte das sofort ab!“
„Ich schalte es ab, wenn ihr sofort die Wohnung verlasst“, sagte Käthe deutlich. „Sonst geht das Video zur Polizei. Ich habe einen versuchten Diebstahl festgehalten. Wir werden sehen, was es für gemeinschaftliches Eindringen gibt.“
Rolf wurde blass und machte einen Schritt zurück. Ursula warf das Portemonnaie auf den Boden.
„Verschwinde! Matthias, du Idiot, warum hast du diese Schlange geheiratet?“
Sie stürmte aus der Wohnung, Rolf hinterher. Gisela blieb kurz stehen und lächelte hämisch.
„Das ist noch nicht das Ende. Morgen kommt der Bezirkspolizist, dann sagen wir, du hast mich geschlagen. Mal sehen, wem man glaubt.“
Käthe schloss die Tür, schob die Kommode davor und ließ sich auf den Boden sinken. Ihr Herz pochte bis zum Hals. Sie wusste, dass es kein Zurück mehr gab.
In der Nacht fand Käthe keinen Schlaf. Matthias kam nicht nach Hause, er übernachtete wohl bei seiner Mutter. Die Wohnung kam ihr fremd und feindlich vor. Sie stand auf, ging in das Zimmer, das Matthias als sein Büro bezeichnete, und schaltete die Schreibtischlampe ein. In der unteren Schublade lagen ordentlich sortierte Unterlagen. Sie hatte nie hineingeschaut, sie hatte gedacht, jeder habe ein Recht auf Privatsphäre. Diese Regel galt jetzt nicht mehr.
Zwischen Verträgen und Kontoauszügen fand sie eine dünne Plastikmappe mit Druckknopf. Darin lagen Unterlagen zu einem Konto, von dessen Existenz sie nichts gewusst hatte. Auf Matthias’ Namen war bei einer Bank eine Anlage eröffnet, auf die regelmäßig Beträge in Höhe der Hälfte seines Gehalts eingezahlt wurden. Von diesem Konto gingen jeden Monat Überweisungen an eine gewisse „Ursula Brenner“ – ihre Schwägerin. Die Summen schwankten zwischen hundert und dreihundert Euro, mit dem Verwendungszweck „Renovierung“, „Hilfe“, „Darlehen“. Dazu lag ein Darlehensvertrag über fünftausend Euro, den Ursula nach drei Jahren zurückzahlen sollte, ohne Zinsen und ohne verbindlichen Plan – praktisch ein Geschenk.
Käthe fotografierte jede Seite. Sie verspürte weder Schadenfreude noch Schmerz, nur eine kalte Klarheit. Ihr Mann hatte heimlich seine Schwester unterstützt, während er sich weigerte, sich an einem Boiler zu beteiligen, und dabei laut predigte, dass jeder allein für sich verantwortlich sei. Seine Familie war ein einziger Organismus, und sie, Käthe, war eine äußere Ressource, die auf Verlangen der Schwiegermutter gefüttert werden sollte.
Sie legte den Ordner zurück und saß bis zum Morgengrauen in der Küche. Gegen sechs Uhr hatte sie eine Entscheidung getroffen.
Am Montag vereinbarte Käthe einen Termin bei einer Anwältin für Familienrecht. Sie hatte nicht viel Zeit und suchte daher eine Kanzlei mit guten Bewertungen. Das Büro lag in der Altstadt, in einem alten Haus mit hohen Decken. Die Anwältin, Dr. Helga Brandner, war eine schlanke Frau um die fünfzig, mit einem scharfen Blick und einer ruhigen Stimme.
Käthe erzählte alles: die getrennten Konten, den Satz ihres Mannes, den Übergriff der Verwandten, die Überweisungen an die Schwägerin, die Drohungen. Dr. Brandner hörte zu, ohne zu unterbrechen, und machte sich Notizen.
„Nach dem Bürgerlichen Gesetzbuch sind Sie nicht verpflichtet, Ihre Schwiegermutter finanziell zu unterstützen. Das ist Aufgabe ihrer eigenen Kinder, § 1601 BGB. Die Wohnung, die in der Ehe angeschafft wurde, ist gemeinsames Eigentum. Aber die versteckten Konten Ihres Mannes und die Überweisungen, von denen Sie nichts wussten, können ein Grund sein, bei der Vermögensaufteilung vom Grundsatz der Gleichheit abzuweichen – beim Zugewinnausgleich. Das Video von dem versuchten Zugriff auf Ihr Portemonnaie und die Drohungen sind ein Fall für die Polizei. Wenn sich das bestätigt, droht den Verwandten eine Straftat, und Sie können ihnen den Zutritt zur Wohnung untersagen.“
In diesem Moment klingelte Käthes Handy. Auf dem Display stand „Matthias“. Käthe schaute die Anwältin an, die nickte. Käthe schaltete den Lautsprecher ein.
„Hallo.“
„Wenn morgen kein Geld für Mama da ist, brauchst du nicht mehr nach Hause zu kommen“, zischte ihr Mann. „Ich habe schon neue Schlüssel bestellt. Verschwinde aus meiner Wohnung.“
Dr. Brandner schrieb schnell auf einen Zettel: „Nötigung, Drohung mit Vermögensschaden. Dokumentieren.“
Käthe antwortete ruhig:
„Ich habe es gehört. Auf Wiedersehen.“ Sie beendete das Gespräch.
Die Anwältin legte den Stift beiseite.
„Er hat Ihnen gerade ein Druckmittel geliefert. Nehmen Sie künftig alle Gespräche auf. Zum Vorgehen: Erstens, Anzeige bei der Polizei wegen Hausfriedensbruch und versuchtem Diebstahl. Zweitens, Klage auf Zugewinnausgleich mit Berücksichtigung der versteckten Konten. Und vor allem: Gehen Sie keinesfalls aus der Wohnung, das würde als freiwillige Aufgabe gewertet. Lassen Sie außerdem die Schlösser selbst austauschen.“
Käthe spürte, wie sich in ihr etwas aufrichtete. Sie verließ die Kanzlei mit einer Akte unter dem Arm und dem Gefühl, wieder Boden unter den Füßen zu haben.
Zuhause wartete sie nicht. Sie öffnete die Tür mit ihrem eigenen Schlüssel. Im Wohnzimmer saßen Matthias, Gisela, Ursula und Rolf. Sie hatten offensichtlich auf sie gewartet. Auf dem Couchtisch standen schmutzige Tassen, es roch nach Tabak – Matthias rauchte, obwohl er das früher nie getan hatte.
„Na, hast du gegrübelt?“, fragte Matthias und lehnte sich in seinem Sessel zurück. „Entweder Geld auf den Tisch oder du gehst. Die neuen Schlüssel sind bestellt.“
Ursula grinste hämisch. Gisela fügte hinzu:
„Käthchen, bleib vernünftig. Überweise die Kur, dann vergessen wir deine Eskapaden.“
Käthe trat an den Tisch, stellte ihre Tasche ab und legte den Ordner daneben.
„Ich überweise die Kur. Jetzt sofort. Wie du wolltest.“
Das Gesicht der Schwiegermutter hellte sich auf.
„Siehst du, man muss nur Druck machen!“
Käthe hob die Hand.
„Aber zuerst, mein Lieber, unterschreibst du diese Vereinbarung zur Vermögensverteilung. Hier steht, dass deine versteckten Konten und die Überweisungen an Ursula dein persönliches Eigentum sind und ich keine Ansprüche darauf stelle. Außerdem verpflichtest du dich, allein für deine Mutter und deine Schwester zu bezahlen. Hier ist der notarielle Entwurf.“
Matthias riss die Papiere an sich, überflog sie und wurde weiß.
„Was für Überweisungen? Woher weißt du das?“
„Aus dem Ordner in deinem Schreibtisch. Ich habe die Kontoauszüge gesehen. Du überweist Ursula jeden Monat hunderte Euro, aber in unserer Ehe gilt deine Regel: Jeder für sich. Meine Ersparnisse dagegen sollen gemeinschaftlich sein, und deine Mutter verfügt darüber. Habe ich etwas falsch verstanden?“
Ursula verschluckte sich an ihrem Kaffee. Rolf schnaubte. Gisela sprang auf.
„Du wagst es, ihn zu erpressen?“
„Das ist keine Erpressung“, erwiderte Käthe kühl. „Ich biete Ihnen eine Wahl. Entweder wir halten jetzt schriftlich fest, wer wofür verantwortlich ist, oder die Unterlagen gehen vor Gericht und das Video, auf dem Ursula durch meine Geldbörse wühlt, zur Polizei. Die Kur bezahlt Ihr Sohn aus seiner eigenen Rücklage. Und mein Geld bleibt für die Operation meiner Mutter.“
Matthias zerknüllte die Blätter und warf sie gegen die Wand.
„Bist du verrückt? Ich unterschreibe nichts. Du…“
Er machte einen Schritt auf Käthe zu, aber plötzlich kreischte Ursula:
„Stopp! Matthias, sie hat uns gefilmt. Rolf, sie hat von der Polizei geredet! Ich habe noch Bewährung aus der Geschichte mit der Schlägerei, ich kann nicht ins Gefängnis.“
Rolf erhob sich und packte seine Frau am Ellbogen.
„Ursula, was ist los? Wir haben ihr doch nur Angst gemacht.“
Ursula riss sich los.
„Bist du dumm? Sie hat uns aufgenommen, als wir eingedrungen sind. Ich will nicht in den Knast!“
Sie fuhr ihren Bruder an:
„Du hast gesagt, sie ist ein Schaf und macht, was man ihr sagt! Regle das, ich brauche keine Probleme.“
Gisela rannte zwischen ihren Kindern hin und her.
„Matthias, tu doch etwas!“
Matthias ballte die Fäuste und musterte seine Frau voller Hass. Aber Käthe stand aufrecht da und hielt den Ordner an die Brust.
„Ich will niemanden ins Gefängnis bringen“, sagte sie. „Ich will nur in Ruhe gelassen werden. Du, Matthias, gehst zu deiner Mutter. Die Scheidung machen wir zivilisiert. Die Wohnung wird verkauft und geteilt. Gegen deine Überweisungen habe ich keine Einwände, wenn du sie als dein persönliches Eigentum anerkennst. Und deine Mutter zahlst du selbst.“
Matthias starrte sie an. In seinen Augen kämpften Wut und die Einsicht, dass er verloren hatte. Ursula zerrte an seinem Ärmel.
„Unterschreib, verdammt noch mal. Danach sehen wir weiter.“
Matthias drehte sich wortlos um und ging in den Flur. Gisela eilte hinterher.
„Sohn, wohin? Und die Kur?“
Käthe blieb allein im Wohnzimmer zurück. Auch Ursula und Rolf packten ihre Taschen und drängten zur Tür. Ursula warf ihr im Gehen zu:
„Du wirst das noch bereuen.“
Käthe antwortete nicht.
Eine Woche verging. Matthias war zu seiner Mutter gezogen, hatte seine wichtigsten Sachen geholt und dann geschrieben, dass er selbst die Scheidung einreichen werde. Käthe kam ihm zuvor und reichte am nächsten Tag die Klage ein. Die Kopie des Videos und die Kontoauszüge vom versteckten Konto lagen bei. Beim Polizeirevier erstattete sie Anzeige wegen Hausfriedensbruch, beantragte aber kein Ermittlungsverfahren – sie ließ nur den Sachverhalt feststellen. Ihre Schwägerin zeigte sich nicht mehr, und die Schwiegermutter goss ihre Wut im Internet aus, stellenweise über die „böse Schwiegertochter“ und das zerstörte Leben ihres Sohnes. Käthe ließ das an sich vorbeiziehen.
Am Samstag saß sie mit einer Tasse Tee in der Küche und betrachtete die Überweisungsbestätigung für die Nachsorge ihrer Mutter. Der Betrag war vollständig überwiesen, es musste nur noch der Operationstermin abgewartet werden. Das Handy blinkte – Matthias hatte es mehrmals versucht und wieder aufgelegt. Beim nächsten Anruf nahm sie ab.
„Du hast wegen lächerlicher 1.800 Euro eine Familie zerstört!“, brüllte er ohne Begrüßung.
Käthe nahm eine Sprachnachricht auf und schickte sie zurück:
„Nein, mein Lieber. Zerstört hat die Familie der Mann, der gesagt hat, jeder lebt von seinem eigenen Gehalt. Ich habe nur angefangen, genau das zu tun. Leb wohl.“
Sie blockierte den Kontakt und legte das Handy zur Seite.
An der Tür klopfte es. Käthe zuckte zusammen, aber sie öffnete. Draußen stand die Nachbarin, Elsbeth Vogt, dieselbe, die beim Besuch der Verwandten herausgeschaut hatte. Sie hielt einen Kuchen in den Händen.
„Käthe, ich habe einen Apfelkuchen gebacken und wollte ihn vorbeibringen. Und machen Sie sich keine Sorgen, mein Mann und ich haben alles mitgehört. Sie haben alles richtig gemacht. Und noch etwas: Rufen Sie einen Schlosser und lassen Sie die Schlösser wechseln. Ich habe meinen schon angerufen, er kann jetzt sofort kommen. Kostenlos, als Nachbarschaftshilfe.“
Käthe spürte einen Kloß im Hals. Sie nahm den Kuchen und lächelte.
„Danke, Elsbeth. Ich rufe an.“
Sie ging zurück in die Küche, nahm den Ehering ab und legte ihn auf den Tisch. Darunter blieb ein blasser, schmaler Abdruck. Käthe rieb über den Finger. Es war nicht schlimm. Vor ihr lagen die Operation ihrer Mutter und ihr eigenes, ruhiges Leben, für das sie niemandem Rechenschaft schuldete. Draußen rauschte ein warmer Maiwind und wehte den Duft blühender Apfelbäume herein. Die Geschichte war zu Ende. Eine andere begann.
