Gundula Brandt war einen Tag früher als alle anderen zum Geburtstag ihrer Ex-Schwiegermutter losgeflogen. Kaum hatte sie sich in den Flugzeugsitz fallen lassen, zuckte sie zusammen: Jemand hatte sie unerwartet beim Namen gerufen.
Schon in der Schlange am Abfertigungsschalter hatte sie die Finger um den Riemen ihrer Handtasche gekrampft. Bis zum Geburtstag war es noch ein Tag, aber Gundula hatte bewusst den frühen Flug gewählt. Sie wusste, dass Günter, wie immer, alles hinauszögern würde. Er würde wahrscheinlich erst am nächsten Morgen fliegen. Drei Jahre waren seit der Scheidung vergangen, und in all der Zeit hatten sie es geschafft, in derselben Stadt zu leben, ohne sich einmal über den Weg zu laufen. Ausgerechnet jetzt wollte Gundula dieses fragile Gleichgewicht weniger denn je stören.
„Platz 12A”, überflog sie das Ticket. Am Fenster, wie sie es mochte. Im Flugzeug griff sie nach ihrem Buch, einem neuen Roman, den sie gestern angefangen hatte und nicht mehr weglegen konnte. Er handelte von Liebe, Verrat und Vergebung. Früher hatte sie solche Geschichten gemieden, aber die Zeit heilte.
„Gundula?” Eine vertraute Stimme ließ sie erschaudern. Was für ein Zufall.
Langsam hob sie den Blick. Günter Brandt stand im Gang, den Griff seines Koffers in der Hand. Gepflegt wie immer, im grauen Lieblingssakko. Nur an den Schläfen hatte sich ein wenig Grau eingeschlichen, das sie nie zuvor bemerkt hatte.
„Du kommst sonst doch immer zu spät”, entfuhr es ihr statt einer Begrüßung.
„Und du planst immer alles im Voraus”, antwortete er mit einem Lächeln und zückte sein Ticket. „Hm, 12B.”
Gundula spürte, wie ihr die Wangen brannten. Drei Stunden Flug neben dem Mann, den sie all die Jahre sorgfältig gemieden hatte. Der Zufall schien sich einen Spaß mit ihnen zu erlauben.
„Ich könnte mit jemandem tauschen”, begann Günter.
„Lass gut sein”, unterbrach ihn Gundula. „Wir sind erwachsen.”
Günter nickte und setzte sich neben sie. Sein vertrautes Rasierwasser zog an ihr vorbei, und der Duft traf sie wie ein Stich mitten ins Herz. Wie oft war sie mit diesem Geruch in der Nase aufgewacht?
„Wie läuft die Arbeit?”, fragte er nach dem Start, als die Stille unerträglich wurde.
„Gut. Ich habe mein eigenes Yoga-Studio eröffnet”, antwortete sie mit ruhiger Stimme. „Und du? Immer noch dort?”
„Nein, bin in die Beratung gewechselt. Erinnerst du dich, dass ich immer davon geträumt habe?”
Natürlich erinnerte sie sich. Und sie erinnerte sich auch an die endlosen Diskussionen deswegen. Sie hatte Angst vor Veränderung gehabt, er hatte sich danach gesehnt. Jetzt, Jahre später, hatte jeder bekommen, was er wollte. Warum also schmerzte ihr das Herz so sehr?
„Mama wird sich riesig freuen, dich zu sehen”, sagte Günter nach einer Pause. „Sie hebt immer noch die Keramikvase auf, die du ihr zum letzten Geburtstag geschenkt hast.”
„Irmgard war immer”, begann Gundula, stockte und suchte nach den richtigen Worten, „so gut zu mir.”
„Selbst nach der Scheidung sagte sie, du wärst die beste Schwiegertochter gewesen, die man sich wünschen konnte.”
Gundula spürte, wie ihr die Augen tränten. Sie griff nach ihrem Buch, um ihre Erregung zu verbergen.
„Was liest du?”, fragte Günter und warf einen Blick auf den Umschlag.
„Die Zeit des Vergebens”, antwortete sie, und beide schwiegen, als ihnen die Ironie des Titels bewusst wurde.
Den Rest des Fluges verbrachten sie in Schweigen, aber es war kein angespanntes Schweigen. Es war fast behaglich, so wie früher. Als das Flugzeug in Frankfurt landete, half Günter ihr, ihre Tasche aus dem Gepäckfach zu nehmen.
„Sollen wir uns ein Taxi teilen?”, schlug er vor. „Wir fahren ohnehin in die gleiche Richtung.”
Gundula zögerte. Vor drei Jahren hatten sie sich getrennt, überzeugt davon, nie wieder nebeneinander zu stehen. Und doch waren sie hier, und die Welt war nicht untergegangen.
„Gut”, nickte sie. „Aber ich behalte das Navi im Auge, du streitest dich ja sonst immer mit der Technik.”
Günter lachte, und dieses vertraute Lachen ließ etwas in ihrem Innern erzittern. Vielleicht musste man manchmal die Vergangenheit loslassen, damit die Gegenwart heller werden konnte?
Als sie das Flugzeug verließen, wurde ihr klar, dass sie zum ersten Mal seit langer Zeit eine zufällige Begegnung nicht bereute. Vor ihnen lagen der Geburtstag, ein festlich gedeckter Tisch und die unsicheren Blicke der Verwandten. Doch jetzt wusste sie: Sie würden es schaffen. Schließlich hatten sie das schon immer gekonnt.
Das Taxi schlängelte sich durch die abendlichen Straßen Frankfurts. Gundula behielt, wie versprochen, den Weg im Blick, während Günter neben ihr saß, getrennt nur durch eine Tasche auf dem Mittelsitz.
„Hier rechts”, sagte Gundula, und Günter musste lächeln: Sie kannte den Weg zu seinen Eltern noch besser als er selbst.
„Erinnerst du dich noch, als wir das erste Mal zu Mama gefahren sind?”, fragte er plötzlich. „Du warst die ganze Zeit so nervös.”
„Na klar!”, schnaubte Gundula. „Ich hatte mich dreimal umgezogen vor lauter Aufregung. Ich wollte einen guten Eindruck machen.”
„Und dann hast du dich mit der Suppe übergossen.”
Sie lachten beide, und für einen Moment schien die Zeit stehen geblieben zu sein. Doch dann hielt das Taxi vor dem vertrauten Haus, und der Augenblick verflog in der Dämmerung.
An der Tür empfing sie Irmgard Brandt. Überrascht hob sie beide Hände: „Ihr seid zusammen gekommen? Was für eine Überraschung!”
„Zufällig im Flugzeug getroffen”, erklärte Gundula hastig, während sie in den Augen ihrer Ex-Schwiegermutter einen Hoffnungsschimmer erkannte.
„Kommt herein, kommt herein! Gundula, ich habe dein Zimmer vorbereitet, dasselbe wie immer.”
Gundula erstarrte. Ihr Zimmer — das Schlafzimmer im ersten Stock, in dem sie und Günter immer gewohnt hatten, wenn sie zu Besuch waren. Wo die Morgensonne verspielte Muster an die Tapete malte und vom Fenster aus der alte Apfelbaum zu sehen war.
„Mama, vielleicht nehme ich besser das Gästezimmer?”, versuchte es Günter.
„Keine Diskussion!”, unterbrach Irmgard. „Da schlafen morgen die Gäste. Gundula bleibt im Schlafzimmer, du in deinem alten Kinderzimmer. Alles wie früher.”
Wie früher — diese Worte hallten in Gundulas Gedanken nach. In Wahrheit war nichts mehr wie früher, doch mit Irmgard zu diskutieren wagte keiner von beiden.
Der Abend verging mit Vorbereitungen für die Feier. Gundula half in der Küche, während Günter auf dem Dachboden alte Kisten durchsortierte — eine Aufgabe, die seine Mutter schon lange von ihm wollte. Sie vermieden es bewusst, allein zu sein, doch unter einem Dach war das nicht einfach.
In der Nacht fand Gundula lange keinen Schlaf. Das Bett kam ihr zu groß, zu leer vor. Hinter der Wand, im Kinderzimmer, knarrte der Boden — offenbar konnte auch Günter nicht schlafen. Sie erkannte die Geräusche: drei Schritte zum Fenster, vier zurück. So war er immer gegangen, wenn er über etwas nachdachte.
Plötzlich wurde es still. Gundula drehte sich zur Seite und blickte aus dem Fenster. Der Apfelbaum raschelte im Wind, und für einen Moment kam es ihr vor, als wären die letzten drei Jahre nie gewesen.
