Als meine Tochter Anna mir mitteilte, dass die Eltern ihres Mannes in Schwierigkeiten steckten – sie hatten buchstäblich kein Zuhause mehr –, sagte ich sofort: „Lasst sie zu uns kommen.“ Es ist doch nur vorübergehend – bis sie Arbeit finden und genug sparen, um sich eine eigene Wohnung zu kaufen. Auch wenn es nur ein kleines Haus in unserem Dorf ist, Hauptsache, es gehört ihnen.
Die Schwiegereltern kamen sofort. Schwiegermutter Helga weinte am Telefon vor Dankbarkeit, schwor, dass sie unsere Güte niemals vergessen und sich auf jeden Fall für unsere Gastfreundschaft revanchieren würde.
Gewöhnliche Worte. Ich hätte in ihrer Lage dasselbe gesagt. Aber ich brauchte ihre Dankbarkeit nicht – wir waren schließlich keine Fremden. Sie hatten doch einen großartigen Mann für meine Anna erzogen, und sie war glücklich mit ihm.
Doch nach einem Monat, dann einem zweiten, bemerkte ich: Meine Tochter sprach anders mit mir. Als würde sie etwas verbergen. Ihre Stimme war angespannt, ihr Lächeln aufgesetzt.
Ich begann, sie auf kleinen, scheinbar unbedeutenden Ungenauigkeiten zu erwischen. Ich rief an, fragte, wie es ihr ginge – sie antwortete zu fröhlich.
— Mama, alles ist wunderbar, mach dir keine Sorgen!
Aber ich bin ihre Mutter, und ich spürte: Irgendetwas stimmt nicht.
Ich konnte nicht länger warten – ich kam ohne Vorankündigung.
***
Das Haus war in perfektem Zustand – Sauberkeit, Gemütlichkeit, alles so, wie ich es über Jahre hinweg gepflegt hatte. Aber meine Tochter… Sie war abgemagert, ihre Augen hatten ihren Glanz verloren, ihr Lächeln war gezwungen.
Am Abend verstand ich, was los war.
Wir saßen am Tisch, ich mit ihrem Schwiegervater – Klaus, während Anna mit ihrer Schwiegermutter Helga den Tisch deckte. Und dann warf er hin:
— Hast du gesehen, wie schmutzig die Gläser sind? Wasch sie noch einmal richtig!
— Schon wieder das Salz vergessen? Jetzt musst du rennen, wenn alle schon sitzen?
— Die Kartoffeln sind versalzen! Hast du gekocht? Soll ich jetzt hungern?!
Ich presste die Lippen zusammen. Meine Tochter – ordentlich, fleißig, eine hervorragende Hausfrau. Sie war von klein auf an Ordnung gewöhnt. Sie arbeitete, verdiente ihr eigenes Geld. Und dieser Mann… kommandierte herum.
Die Schwiegermutter schwieg. Mein Schwiegersohn, Martin, ebenfalls.
Aber Klaus nicht.
— In unserer Familie wird Geld nicht verschwendet, – fuhr er fort. – Aber deine Tochter? Die schmeißt es zum Fenster hinaus! Erst braucht sie Stiefel, dann Turnschuhe, dann noch andere Schuhe! Ich wäre fast aus dem Laden geflohen!
— Und ihre Kuchen – wofür? Fürs Auge? Und das Haus? Chaos und Unordnung! Was ist das für eine Frau, die nur in der Küche steht?
Ich schaute Martin an. Er schwieg.
Ich hob den Kopf.
— Geldverschwendung? – sagte ich lauter. – Schwiegervater, haben Sie da nicht etwas verwechselt? SIE leben hier bei uns, werden voll versorgt! Und Sie wollen mir etwas über Sparsamkeit erzählen? Ihr eigenes Haus haben Sie verloren, und jetzt wollen Sie uns belehren?!
Klaus sprang auf! Und Martin gleich hinterher. Interessant, dachte ich, ob er wirklich taub ist? Aber nein – wenn es um seinen Vater ging, konnte er plötzlich hören!
Ich will nicht über diese Szene sprechen – es ist unangenehm, sich daran zu erinnern. Aber noch am selben Tag verließen drei Menschen mein Haus.
— Ich habe nur die Wahrheit gesagt, und Sie fangen sofort an, uns vorzuwerfen, dass wir bei Ihnen wohnen! Das ist niveaulos! – polterte Klaus.
Ob es niveaulos ist oder nicht – das liegt nicht in meiner Beurteilung.
Ein Monat verging.
Anna wurde wieder sie selbst – lebendig, selbstbewusst, mit strahlenden Augen. Martin versuchte zurückzukehren.
Aber ich sagte:
— In unserem Haus gibt es keinen Platz mehr für dich.
Da er und seine Eltern von meinem und Annas Geld lebten, konnte er keine Alternative anbieten. Er knallte die Tür zu und erklärte:
— Du hast deiner Tochter ihr Glück genommen.
Vielleicht ist Anna mir böse…
Aber ich glaube, von solchem „Glück“ sollte man sich fernhalten.
Oder sehe ich das falsch?
